«Драгоценный? Это как?»
«А вот так, малыш. Ты — десятитысячный ребенок, попавший в наш приют. Подобные совпадения нельзя игнорировать…»
«А имя?»
«Твое имя было написано на бумажке, приколотой к одеяльцу, в котором тебя сюда принесли. Мы не видели этого человека, мы лишь утром нашли тебя, лежащего у самой двери. И ты молчал…»
«Значит… Значит… Значит, у меня есть мама!»
«Есть, как и у всех. Вот только… Ты ее не найдешь, малыш. Никогда».
Вот и все. И весь разговор… Потом наставник вновь стал угрюмым и молчаливым, а еще позже и вовсе сгинул без вести. Поговаривали, что он спился и, в очередной раз накатив пару рюмочек, по неосторожности упал с моста в реку. А может, и не сам упал… Кто знает? Что до Эндрюса, то ему было все равно — он уже услышал от своего наставника все, что хотел. Даже больше…
О том, что происходило дальше, человек, называвший себя Хромом, предпочитал не вспоминать. Не потому, что там были какие-то неприятные события, скорее наоборот — потому, что там ничего особенного и не происходило… Он прожил в приюте еще несколько лет, становясь все более замкнутым и начитанным, а когда ему, наконец, стукнуло восемнадцать, просто ушел, получив документы и немного денег. Дальнейшее существование не особо беспокоило Эндрюса — он знал, что сможет устроиться в этом мире. Так или иначе.
Потом на него вышел Босс. Потом ему пришлось попасть во множество переделок… Попасть и непостижимым образом выбраться, не получив и царапины. Может, из-за этого его и прозвали Хромом — за мрачноватый блеск или за твердость… Ему, если честно, было наплевать, что там думают другие. Ему просто нравилось прозвище… Хром… Коротко и ясно… И трудно с кем-то спутать…
Вот так он жил: день за днем, год за годом, упрятав душу и чувства в броню, не пропускающую и капли света. Он был словно куколка, которая никогда не превратиться в бабочку, он был — и его не было… Эндрюс будто не принадлежал этому миру, скользя по его граням, как лыжник, мчащийся вниз по горному склону. Работа, отдых, работа. Распорядок, доставляющий удовольствие, распорядок, не меняющийся год от года… Оставалось ли здесь место для любви?
Конечно же, нет.
Эндрюс вышел на улицу, когда наступила ночь, и в узком переулке единственным источником оставался только тусклый фонарь. Он покачивался и негромко скрипел, рождая смутные тени, иные из которых были слишком уж подозрительными. Человек по прозвищу Хром знал, что это означает, но не подавал виду — пока все шло по его плану. Он просто спрятал руки в карманы плаща, рассеянно взглянул на черное, без единой звезды, небо и, насвистывая, направился прямо в темный проход между домами. Ждать ему пришлось совсем недолго…