А моготы… Как оказалось, они знают, что они такое. Плод ошибки, плохая кровь. Скверна. Они живут мало, не питая иллюзий по поводу своего внутреннего мира, а потому не надеются на рай и умирают, как и сказал Харех, легко. Их не смущает факт, что они пришли ниоткуда и уходят в никуда, не оставляя после себя ничего, кроме потомства. Они – выродки, и знают об этом. Однако это не мешает некоторым из них мечтать о светлом будущем для своих детей.
– Скажи мне, Харех, – проговорил я, неумышленно понизив голос, – сколько тебе зим?
– Три десятка и восемь, – ответил старик, чьи руки уже покрылись пятнами, а спина не распрямлялась годами. – Я знаю, ты видишь наше уродство, гладкокожий воин. Но, я прошу тебя, не думай о нас плохо. Мы стараемся стать лучше, чем мы есть, но могот живёт и умирает так быстро, что не успевает понять, удалось ему прожить жизнь хорошо, или нет.
Старому шаману было невдомёк, что этим грешны не только моготы, но даже и те, кто живёт в несколько раз дольше. И уж тем более он не догадывался, что в этот момент я вовсе его не презирал, а как раз наоборот.
– А теперь я спрошу, гладкокожий, – старик смотрел на меня единственным зрячим глазом. – Я – шаман. Я чувствую твою великую силу. Ты можешь разорвать не-бо, если захочешь. Но ещё я чувствую твою ненависть к твоим сородичам. Она тоже сильна. Она гложет твою душу. Почему же ты не выпустишь её, чтобы она ушла?
Старый могот неведомым образом заглянул за завесу, за которую я и сам почти не заглядывал. Куда-то в корень моего подсознания, где рождалось всё, чего я не мог в себе объяснить. И оттого его вопрос заведомо не мог получить правдивый ответ.
– Наверное, я ненавижу людей, потому что у меня не осталось сил их любить. И себя я ненавижу наравне с остальными.
Старик покряхтел, причмокнул губами и сказал:
– Если это правда, то ты никогда не найдешь покоя. Ты ненавидишь людей за то, кто они есть, за их природу. Но природу нельзя ни любить, ни ненавидеть. Её можно только принимать, – проскрежетал шаман. – Другой нам не дано… Посмотри на меня, гладкокожий. На старого могота. Я скоро умру. Я мог бы до последнего вздоха ненавидеть людей за то, что они нас породили и за то, как они теперь к нам относятся. Как многие другие моготы, из других племён. Но я знаю, что это не поможет ни мне, ни моему племени. Это не изменит прошлого и не даст нам счастливого будущего. И я умру спокойным, потому что ненависть не живёт в моей душе.
Я не нашёлся с ответом. Посидел ещё немного, обдумывая его слова, а потом попрощался и вышел из хижины.