Прошло с десяток минут, но дверь так и не отворилась. Открыть ее точно не получится. Даже взорвать не так просто. Толщина металла слишком велика, быстрее обвалится потолок.
Интересно, Артём уже вернулся? Что он подумает, когда не обнаружит меня в избе? Кинется искать или сперва подождет? Мне стало не по себе. Почему нельзя было просто сидеть в избе и не отходить от нее на безопасное расстояние? Артём не усидит, кинется искать. Обшарит территорию вдоль и поперек, но не успокоится…
Свет снаружи немного проникает в грот. Совсем крупицы. И этот свет изменился. Его стало чуть меньше. Такое может быть в одном случае — кто-то вошел в пещеру.
Я услышал тихие шаги.
Бежать! Но куда, если выход только один. Дверь заперта и не имеет наружных замков. Только спрятаться.
По-кошачьи переместившись к доскам и ящикам, я присел и вжался спиной в холодный камень. Авось повезет. Не заметит. Не убьет. Я незваный гость, тайно забравшийся в чужое жилище. Пусть не в само жилище, а только во «двор», но нарушение имеется. Двор — часть дома. Как огород и забор…
Человек остановился на входе в грот. Белый луч фонаря осветил дверь, и резко переместился на меня. Я увидел, что в одной руке человек держит фонарь, который сильно слепит, мешая разглядеть хозяина, а во второй руке он держит оружие.
— Незваный гость. — пророкотал грубый голос. — Вставай, давай. Будем говорить!..
Я осторожно встал и понял руки, показав, что не намерен сопротивляться.
— Опусти руки. — попросил человек. — Я хоть и стар, но зрение прекрасное. Оружия у тебя нет. Как и нормальной одежды. Но даже с оружием шансов маловато. Реакция у меня тоже в полном порядке.
Луч переместился и перерастал слепить. Лица не видно, но телосложение оценивается свободно. Низкий ростом. Если мне не кажется. С такой шириной плеч и мощной мускулатурой рост оценивается обманчиво. Как и вес. Человек очень силен и только на первый взгляд кажется медлительным и неповоротливым. Таким он кажется тем, кто незнаком с ним. Я же знаю его довольно неплохо. Хоть и видел последний раз семь лет назад. Зовут его Михаил Филиппович. Тот самый лесник, когда-то выручивший Шухова, Савельева и Тейлора.
— Здравствуйте, дядь Миш. — поприветствовал я.
— О как! — прокряхтел он, медленно приближаясь. — Значит знакомы. Только вот лица твоего я никак не припомню.
— Егор Дёмин. — представился я. — Тот самый мальчишка, что когда-то носился по «Северному Клеверу». Артём Кириенко тренировал меня.
— Плохо помню тебя. — сказал Филиппович. — Артёмку хорошо знаю. Отличный парень… — он задумался. — Был? Жив он?