Импозантная такая дама. С раннего утра — при параде: прическа, туфли, деловой костюм. Упомянула правда, что собиралась заняться хлопотами…
Меня ждала по одной-единственной причине: была убеждена, что смерть Константина Петровича — несчастный случай. Оказывается, о моих вчерашних похождениях было известно буквально всем, и её специально попросили меня заверить: как жена, Елена Демьяновна ни к кому никаких претензий не имеет. Костя действительно в последнее время жаловался на сердце, и вот — не уберегся…
Кто просил — сказать не пожелала. Собственно то, что её именно попросили мне это объяснить — понял из намеков и недомолвок. Она явно не спала: глаза запавшие, несмотря на макияж — вид бледный и утомленный. Но держится.
Что ж такое твориться? Собственная жена не хочет разобраться, как умер любимый муж? Или боится?
В глубокой задумчивости спустился по лестнице с шестого этажа, сел на лавочку и закурил. Что получается? Гибель начальника Управления ФСБ не только не вызывает должного отклика, но еще по каким-то, пока ускользающим от меня причинам, замалчивается? И никому не придет в голову, что человек на такой должности мог умереть и не своей смертью?
Включив телефон, набрал Михалыча.
— Романыч, ты где? Тут всё управление на ушах: Шеф погиб, заместитель трубки не берет…
— Извини, не до них сейчас. Там есть такая железная леди…
— А, Риточка! Пока отбивается.
— Ну и хорошо. Слушай, я по делу. Можешь узнать домашний адрес того парня? Ну, который вчера экспертное по автомобилю писал?
— Да раз плюнуть.
— Спасибо. Скинь, только сразу.
— А ты?
— А я пока домой. Приму душ, переоденусь, поем чего-нибудь…
Вырулив на проспект, перестроился в скоростной ряд. До дому — минут десять. Уже предвкушал, как залезу под горячую воду, а потом сварю пельмени, залью их кетчупом с майонезом и…
Красный. Педаль ушла в пол, но машина и не думала тормозить. Передо мной — желтый «жучок». Если я в него врежусь… Неистово сигналя, рванул руль влево, в ограждение. Удар, еще удар… Машину поволокло, перевернуло. Вцепился в руль обеими руками, ноги упер в пол, а в голове одна мысль: — «подушки не сработали»…
ДЖОН ТРАСК, ЛОНДОН
Пока Андрэ готовил документы, Траск решил просмотреть файл о женихе Деметры, присланный Удильщиком — не терпелось узнать, на кого променяла его эта ветреная стерва.
Антон Мавридес. Доктор медицины, служит в Государственном госпитале, в Афинах. Хирург. Тридцать два года, никогда не был женат, доход по меркам Греции — чуть выше среднего… На что она позарилась, эта дурочка? На докторскую степень? Да он, Траск, в свое время защитил научных работ на целую кучу степеней!