И вдруг они услыхали где-то на повороте сверлящий скрежет далекого трамвая.
«Побежали на остановку! — предложил более трезвый Валька. — Может, успеем?»
«Фигня! Проголосуем здесь!» — заявил Ипатов, выходя к трамвайным путям.
«Смотри, старик, попадется стервозный вагоновожатый — проскочит мимо!»
«Я ему проскочу!» — угрожающе произнес Ипатов, вставая монументом на рельсы.
Вырвавшись на прямой, как стрела, проспект, трамвай шел, отчаянно набирая скорость. Ввинчиваясь в тишину, завывал мотор. Отбивали на стыках чечетку старые, еще довоенные вагоны.
Широко расставив ноги, Ипатов ждал трамвая. Руки хладнокровно держал в карманах.
«Старик, ты что, сдурел?» — Валька схватил приятеля за рукав и потянул с рельсов.
«Пусти! Ты ничего не понимаешь! — вырвался Ипатов. — Я его сейчас остановлю!»
И снова встал как вкопанный, вытянул руки ладонями вперед. В эту минуту он ощутил в себе такую силу, что нисколько не сомневался, что мчащийся трамвай, как заводная детская игрушка, уткнется в его ладони и сразу остановится.
Валька тащил его с путей, но Ипатов снова возвращался на старое место.
Трамвай приближался. За передним стеклом уже была видна скорченная фигура вагоновожатого. Похоже, он не замечал двух парней, торчавших на путях: ночной трамвай, пустынные улицы, ни души, — может быть, даже задумался или задремал.
«Вот увидишь!» — успокаивал Вальку Ипатов.
И когда между ними и трамваем осталось каких-нибудь пятнадцать-двадцать метров, Валька столкнул Ипатова с рельсов.
Трамвай с грохотом и лязгом проскочил мимо. Он был пуст и торопился, по-видимому, в какое-то свое депо или парк.
«Ну и зря», — буркнул Вальке Ипатов. И друзья снова двинулись в путь…
Он увидел и узнал дверь еще с лестницы. Обитая черным дерматином, она знакомо темнела рядом с лестничным пролетом. Держа левую руку под ложечкой, а правой ухватившись за перила, Ипатов с отчаянной решимостью одолел последние ступеньки.
И тут его обожгла мысль: «А вдруг?» Но он мгновенно опомнился: «Ну это совершенно немыслимо!»
Робея и волнуясь так же, как и тридцать пять лет назад, он подошел к двери. На него с вызовом смотрела пожелтевшая от времени кнопка звонка. Та или, может, другая? Он взглянул на номер квартиры. Двадцать восьмая. Вспомнил, что когда-то писал письма по этому адресу.
С замирающим сердцем нажал на кнопку. Звякнуло так слабо, что жильцы могли и не расслышать. Собравшись с духом, он снова придавил пальцем кнопку и несколько долгих секунд прислушивался, как в квартире разорялся звонок.
Никого нет. Может, это и к лучшему!.. Честно говоря, он ничего бы не имел против украдкой взглянуть на Светлану, но… встречаться? Слишком многое связывало их, чтобы вот так, безболезненно, вспоминать о прошлом. Этого еще не хватало в его дерганой, суматошной жизни!..