В Садах есть укромные уголки — это я помню ещё по опыту десятилетней давности. Если сбежать удалось — спрятаться можно. Ненадолго, потом нужно перепрятываться — но можно.
Я углубляюсь в сады всё дальше и дальше от дворца и вечер встречаю вся в золотой пыльце (кстати, кожа от неё больше не зудит — и прекрасно), с рассечёнными коленками, порванной курткой и аж пятью венками от висп. Полагаю, такая принцесса, а уж тем более фея, как я, может присниться разве что в страшном сне.
До заката мне удаётся остаться незамеченной. Я лежу в траве, среди цветов, слушаю, как гудят виспы и нормальные пчёлы, стрекочут кузнечики, время от времени проваливаюсь в дрёму, где не надо думать, что я жестокая ужасная женщина, нагрубила бедному парню, который меня очень любит, и разбила ему сердце. В общем, совесть молчит, и я пытаюсь заснуть — когда мне на грудь вдруг с размаху падает маленький, но неожиданно тяжёлый белый кролик.
Падает, прижимает уши и дрожит.
— Привет, — добродушно говорю я. Кролик топчется по моей груди, ловит взгляд.
Где-то я его уже видела…
— Куда ты бежал? — продолжаю я, почти ожидая, что он сейчас достанет карманные часы и посмотрит время.
Кролик прижимает уши к голове ещё сильнее, а взгляд становится умоляющим.
— За тобой кто-то плохой гнался? — предполагаю я. Глупости, в Садах хищники все сплошь добрые и травоядные. Поэтому, бедняги, давно уже мигрировали в соседние эльфийские леса.
Кролик кивает. По-человечески. И начинает скрести лапкой по моей рваной куртке.
— Эй-эй, аккуратнее! Ладно, не бойся, — я сажусь и подхватываю пушистика на руки, — я тебя в обиду не дам.
Кролик всё равно дрожит и прядёт ушами — я понимаю почему. Сквозь кусты роз к нам кто-то ломится. Громко так — я представляю себе слона. Сейчас затопчет нафиг.
Но лично я ломиться сквозь розы — а они колючие вообще-то, — чтобы сбежать, не собираюсь, поэтому просто встаю, баюкая кролика на груди. И, прямо как герой, смело заявляю:
— Не бойся, сейчас разберёмся.
Да, я ожидала увидеть слона. Слона, с хоботом и ушами, как у Дамбо. Мне просто было сложно представить, что сквозь кусты с таким треском будет продираться… юноша.
— Это мой кролик, — тут же заявляет он, замечая меня. И убирает за спину что-то вроде серебряного короткого жезла. — Отдай.
Бедный кролик закрывает лапками глаза, и я, спрятав его под курткой, вежливо говорю:
— Какой кролик?
— Тот, которого ты только что спрятала, — недружелюбно отвечает парень. — Верни сейчас же.
Разбежалась!
— И что ты с ним сделаешь?
Парень подходит ко мне почти вплотную — мы оба при этом не отрываем взгляда от моей груди. То есть, кролика, конечно.