Зря я встала. Голова начинает кружиться почти сразу, в ушах звенит, во рту привкус чего-то мерзко-сладкого… Как в тумане, я вижу, что бабушка отпускает Рауля, тот влюблённо смотрит на неё, они целуются, и бабуля говорит маме: «Мы ещё и не в такие игры играем, да, зайчонок?». Рауль счастливо улыбается в ответ.
Не знаю, почему мне становится нехорошо — то ли от этой сцены, то ли от зелья. Или от всего вместе.
Я оседаю на пол, роняя бокал.
Всё-таки отравили…
— Мама, за что?.. — я знаю, все эти клише глупо звучат, но это первое, что приходит в голову в такой ситуации и кажется удивительно уместным.
— Виола, — мама падает на колени передо мной, поддерживает мою голову. — Так тебе будет лучше. Правда.
— Я тебе больше никогда верить не буду…
— Не говори так, цветочек…
— Для доверия есть масса зелий, — вставляет бабушка. — У меня в тайнике их полно.
— Мама, замолчи!
— Глория, я уже говорила, ты её балуешь.
— Мама!
Как-то это неправильно: я умираю, а они ссорятся… Нет бы достойно на тот свет проводить… Ай, моя голова!
Я вскрикиваю: боль становится невыносимой. Мама что-то нервно спрашивает у бабушки, та отмахивается:
— Не волнуйся, Винсент — лучший зельевар тысячелетия, и кругом мне должен. Он плохого не сварит.
И словно в подтверждение боль пропадает, а мне становится легко-легко, как после третьего бокала шампанского. Точно пьяная, я кое-как сажусь на пол, трясу головой — она потихоньку наполняется мыслями. Светлыми, добрыми мыслями: какой сегодня чудесный день, как солнце замечательно сверкает, какая у меня мама красивая…
Краешком сознания я понимаю, что это бред, достойный Рапунцель, но потом мне становится всё равно. Хочется продлить это ощущение лёгкости и радости. Солнца. Мне нравится, чёрт возьми, мне так нравится…
— Виола, как ты себя чувствуешь? — интересуется мама и даже бабушка смотрит на меня с интересом, сидя на коленях у своего Рауля.
— Хорошо, — улыбаюсь я. — Мне хорошо. Замечательно…
Мама почему-то хмурится, обхватывает моё лицо руками, минуту рассматривает, потом снова спрашивает:
— Ты ещё хочешь в Сиерну?
— Куда? А… Нет, зачем?
— Поговорить с королём? Я могу настроить тебе портал или зеркало, или…
— Да ну нет, мамуль, — наверное, я очень по-идиотски сейчас улыбаюсь. Но мне хорошо! — Не надо его беспокоить. Я… Зачем я вообще хотела с ним поговорить?
Я не помню, но это меня и не волнует.
— Хорошо, цветочек. А насчёт того демонолога…
— Какого демонолога, мам? А, Дамиана… — я с удивлением понимаю, что вся моя обида, депрессия и раздрай «помириться-поссориться» исчезли. Я больше не вздрагиваю от имени Дамиана, я больше не забочусь, что с ним произойдёт. Да что бы ни случилось… Мне всё равно.