на шорохи крадущихся в ночи
на шёлковых кошачьих тихих лапах,
снов, приходящих к полночи на запах
того, кто в полдень так словоточив.
Они идут с той, с тёмной стороны,
несут на шерсти дождь, травинки дёрна
и пахнут диким мёдом, терпким тёрном
и холодом глубокой тишины.
Они молчат.
Они всегда молчат,
все звуки их изношены за вечность,
и ты молчи, нелепый человечек,
плети слова, как кокон — шелкопряд,
но про себя, ты слышишь, про себя…
Ловец, тревожась, в ночь роняет перья,
звенят стекляшки, тихо дышат звери,
и верится, что всё же пощадят.
Но вот, зевнув утробьем охряным,
не скрипнув и пружиною матраца,
ложатся к голове —
и снятся,
снятся,
снятся,
и тонешь ты в бесцветье глубины.