— Если я так в кусты уйду, меня никто не съест?
— Я тебя съем, — Дима сидел, обхватив руками колени, смотрел снизу на светлое от луны тело с полоской прозрачных трусов и облаком густых волос по плечам.
Шанелька улыбнулась и убрела за купу кустарников, наступая на расстегнутые ремешки. Пописав, постояла немного, глядя в небо и на черные тени вокруг. Надо было вообще не одеваться, подумала весело. Кажется, нудистов я вполне понимаю. Делов-то — купальник, две узких полоски ткани. Но когда на тебе вообще ничего, ты — совершенно другая. Другое. Что-то другое. Нечто другое. Но хватит уже мыслями по древу растекатися. И не мыслями тоже. А то изведется мужчина, который получил, что хотел, и уже волен думать о машинке и всяких там втулках и разводных ключах.
По древу. Растекатися. Она повторила про себя нечаянный каламбур и фыркнула, поправляя трусики.
— Ты что смеешься? Все в порядке?
Шанелька заторопилась, подумав, вдруг он там уже одетый, весь деловит, звякает ключами. А она все еще — русалка.
Но Дима деликатно стоял в шортах, держа в руке рубашку. И даже не свернул покрывала, мысленно порадовалась она, тут же обругав себя за излишнюю трепетность — тоже мне ваза хрустальная. Но все равно было приятно.
Вместе присели на корточки, сворачивая мягкую ткань. Дима сунул покрывало в багажник.
Обратно ехали медленно, молчали. Шанелька, лениво покачиваясь, решала, волноваться ли из-за молчания. Раньше, до своего решения жить свою жизнь, а не жизни окружающих, она взволновалась бы. Вдруг молчит, потому что не понравился секс. Или она ляпнула что-то не то. В процессе. Или до, или после. Или — сделала. А еще — вдруг они молчат, потому что, элементарно, Ватсон, нет общих тем для разговора. Конечно, как пожизненный библиотекарь, да еще читального зала, да еще с толпами детишек, которых нужно увлечь, заинтересовать и растормозить, Шанелька с любым молчанием справится, любую тему сама предложит и осилит. Так бы и сделала, недавно совсем. А теперь вот — не буду, решила весело и продолжила ехать молча, глядя вдоль света фар или поворачиваясь к сказке за боковым стеклом. Иногда смотрела на профиль Димы. У него был короткий, изрядно курносый нос, такой — будто ему лет пять, и поначалу профиль ей совершенно не понравился. Такого в книжках хорошо разглядывать, решила Шанелька, в детских, с яркими картинками, где все немного преувеличено. Акцентировано.
Но сейчас он казался ей красивым. Именно из-за своей странности, а еще — трогательным, потому что детскость никуда не ушла, осталась. Делая его в профиль на сорок лет моложе, чем по паспорту. И, ну, к примеру, на десять лет моложе на вид. Или на сколько? Что-то ты запуталась в цифрах, медам библиотэкарь, упрекнула себя, веселясь и радуясь тому, что ей весело. Даже несмотря на то, что Дима молчит насчет номера телефона.