Япония? — спросите вы и сами начнёте отвечать: это край земли… Восход солнца. Цунами и Курильские острова. «Улитка, ползущая по склону Фудзи…». «Последний самурай» и «Красная борода». Рисовый хлеб. Ночные фонарики в бумажных корабликах, плывущие по реке — память о жертвах униженной Хиросимы… А ты — что о ней скажешь?
— Я что скажу? Сашка-мост на сцене ресторана «Постреляй-ка!» и стрельба по нему настоящими пулями.
— Пулями? По нему?
— Пулями. А ведь говорила ему цыганка…
— Эх, Сашка-Сашка… Ресторан «Постреляй-ка».
Трое подошли к ресторану. Девочки «под гейш», «качки» в кожанках, шепелявый с балалайкой зазывала в туалет — все на месте. Лампочки мигают, музыка гремит. Двери кабака открываются и закрываются по-русски: не попади попой меж пружинными створками — раздавит или поддаст «пенделя», как катапульта.
Вошли, сели, заказали — всё хорошо. Принесли заказ, Блатной разлил водочку и произнёс тост:
— За моряков! — Выпили. Закусить не успели. Потому что подошли двое и спросили тостующего:
— Выпил? Закусывать будешь у нас.
— Вы чего, парни? — Бывший укушенный чуть поднапряг голос, но его снова спросили:
— Ты — серебристый мотик сегодня у причала торговал?
— Было дело.
— А почему он теперь не заводится?
— А я откуда знаю: один продал — другой купил… Претензий моряки не принимают! — Он попытался встать, заявляя гордо, как актёр на сцене. — Это противно нашим правилу и чести…
Кто-то из парней коротко ткнул его в бок, и он безвольно повис на чужих руках.
— Вы, хлопцы, не журитесь — морячок-то ваш не настоящий, так — ханырик из кино. Вы — пейте, закусите за счёт заведения. Парня вашего мы забираем. К вам ещё подойдут и скажут, что вы должны делать. Всё понятно? Уходить не надо — не советую. Ваши роли на вечер уже расписаны. — И они исчезли вместе с висящим у них на руках Блатным за ближайшей портьерой.
Мотрий и Сашка огляделись: зал большой, народу много, широкая стена напротив — сплошной плоский монитор, от пола до потолка. Пить-есть расхотелось, моторист показал глазами на выход, и Сашка кивнул, соглашаясь. Но встать не пришлось — парень за соседним столиком прижал палец у губ и покачал головой, отрицательно. Положение становилось безвыходным, надо было ждать.
Блатной убегал и отстреливался, как мог. На мониторе во всю стену было хорошо видно, что дышал он загнанно и из последних сил. Стреляли в него сверху. Он, видимо, не понимал этого и прятался за камнями и обломками стен, а сверху стреляли и стреляли. Блатной зажал лицо ладонями и плакал.
— Они в него не стреляют. Они просто его на испуг берут, — спокойно сказал Митрофан. — В ресторане, надо полагать, большой подвал есть, в нём — полигон для стрельб. Сейчас все копируют известные сюжеты американских боевиков на тему загнанных беглецов или ковбоев и делают ставки.