Все поэты немного пророки
И есть в них что-то от сатаны —
Им не чужды людские пороки,
Как и тяжкое бремя вины…
Потому они часто страдают
За других, тех, поверивших им,
Если в строчках своих угадают,
Когда новый разрушится Рим…
Если снова предскажут эпохе
Её скорый финал, сквозь туман…
Если скажут, что боги — не боги,
А их каждое слово — обман…
…Власть сама состоит из пороков,
Но у власти есть право решать:
Оставлять ли живыми пророков
Или, может, позволить сбежать…
Да — живые поэты опасны,
Но страшнее — те на небесах.
Они станут для всех несогласных
Вмиг святыми у нас на глазах…
…Нет, поэты совсем не пророки —
Они просто болеют душой
За страну. Ту, в которой уроки
Прошлых бед забывают порой.