По вечернюю звезду, как по воду
идет золотое облако,
светлеет в зените, колокол
гудит, коромысло качается,
закрываются глазки твои, закрываются:
«…жили-были, — слышу. — Живы мы были, жили
бездорожье в головушках разводили,
только не видели, что над покоем стоим, и под ногами —
вода без дна, глубока,
спит и не помнит берега».
Так вот где вечная твоя развернулась постеленка…
Ветром потянет в груди, но какую ни затяни,
выльется все одно — колыбеленка.
Закачаются берега.
Баю-баюшки.
Голосом расскажу тебе, но словом как рассказать?
Что иду по весне, убираю с лица прядь,
а руки — мамины.
И пугаюсь, и смеюсь.
По вечернюю звезду идет золотое облако,
по разлитому небу, да по травяным полям.
Из полей навстречу выходит холм, на холме храм,