Художникам проще, без слов, вообще, легко.
Уйти далеко берегом над рекой.
Колос мой травяной, вытянутой рукой
если коснусь, вспомню ли ваш покой?
Ветер, коснись волос травяных моих.
Если босой по полю, а смотришь вдаль,
Песней умолкшей в грудь оседает
— от поля до неба —
жизнь.
Трав головной поклон, травам — земной поклон,
Ангеле, помолись,
хранителю святый мой,
моли Бога о мне.
Стелется по земле,
ветер стелется по земле,
только что-то в силу не разойтись.
Мне возвращаться в стены, мне отведенные,
отсюда, где сердце мое травой поросло.
В городах вода серебрит берега бетонные,
жалеет, целует:
«Спи, — говорит, — скоро снег, — говорит, — видишь:
небо белым-бело».
Когда становишься камнем, голуби перестают бояться,
взлетая, задевают крылом.
Прикосновенье небес — новая жизнь, трудная, как любовь.
И если босиком идешь по полю,
не смотри под ноги,
и тогда плоть поля выступит под подошвами
теплым войлоком,
живое насквозь, тропы вытоптанные, травы некошеные.
Идешь и знаешь: дорожки в лесу замшевые
небо у края облаком белым стелется
где-то внутри леса белое спит озеро
где-то внутри тебя белое спит озеро
травы над рекой белому свету кланяются