Лепет (Емельянова) - страница 6

коляски и курточки.
Так ярко. «Гули-гули» и «ути-уточки» —
Так сбивчиво.

«На роду написано…»

«На роду написано».
Что на роду написано?
Это когда тебя от матери приняли, в слизи, сизого,
а где-то там, в высших сферах уже ведомо,
где ты голову сложишь навек.
И пока еще кровь пульсирует в мягком темени,
ты тот самый уже человек.
«На роду написано».
На каком на роду написано?
Что еще за «род»?
Это предки твои, все грехи их, гены их, души их,
кровь и пот,
это твой народ.
Это лица наши в толпе церковной похожие, Господи,
не кисель так седьмая вода.
Это мы, кровь и плоть Твоя, от единого корня,
на одном языке молим Тебя: беда,
беда такая, что дальше некуда,
даже нам ее, безропотным, не стерпеть.
Лихая, слепая, бесправая,
опять засвистала смерть.
Наши «грады» и «ураганы» по нашим людям,
волосы дыбом от новостей.
Сколько детей отпели мы этой зимой, Господи,
Сколько еще отпоем детей?
Помоги нам найти в себе силы поднять головы,
скинуть дьяволово ярмо.
Сколько можно им резать нас,
сколько можно нам подставляться под их клеймо?
Дай нам волю действовать. Мы по колено,
по седьмое колено в крови — и уже искупили вину.
Нам пора стряхнуть с себя смерть и бессилие,
прекратить избиение, остановить войну.

Лада

Нагруженная до отказа лада
тряпьем и скарбом, бедными людьми.
К стеклу прижалась листьями рассада,
зелеными ладонями. Костьми
на грядках лягут, но посадят к сроку,
по лунному календарю, на первомай,
картошки сотки три, хотя оброку
и не платить, им нужен урожай
не от крестьянской тяги к земледелью —
им без него на деле не прожить,
и выходную майскую неделю
не разгибаются. Да Бога б не гневить!
На Пасху грех работать — даже птичка
гнезда не вьет. Нельзя не навестить
родных покойников. Свяченое яичко
на кладбище заехать положить
и рюмку выпить за Христос воскресе.
Прости нас, деда, глина, чернозем.
Мы все же верим, что они воскреснут.
Мы ждем.
И пережевывая хлеб за мертвых,
мы слушаем кладбищенский, лесной,
лазурно-звонкий щебет перелетных,
вернувшихся в отчизну
весной.

«От побед наши деды видали одни медали…»

Чръна земля подъ копыты костьми была посеяна,

а кровию польяна:

тугою взыдоша по Руской земли.

(Слово о полку Игореве)
От побед наши деды видали одни медали.
Среди нас их почти уже нет.
Мы кричим о победе, хотя мы не побеждали.
Каждый год. Семьдесят лет.
Победили они, те кто землю засеял белыми
безымянными косточками, кровью ее полил.
Чем взошла эта пахота? добрым ли? делом ли?
Внучек, правнучек, что ты на ней растил?
Вот бы нам, народу непобедимому
полной мерой хватившему лиха и бед вполне,
пожилось нормально. Но: «О, едины мы!»
Развалили, что было; готовимся к новой войне.