— Да, неплохой стих.
— Я не всё понимаю, что он пишет, но в общем и целом мне нравятся его стихи, особенно про любовь, — она убрала телефон, — уже поздно, давайте спать и юркнула в уже расстеленную постель.
Я тоже лёг и, закинув руки за голову, стал размышлять. Действительно поэты люди особенные, ни от мира сего. У них, как правило, есть свои музы, которые их вдохновляют. Они посвящают им свои стихи, в которых восторгаются их красотой, объясняются им в любви. Музам это нравится, но они очень редко становятся жёнами поэтов. Почему? Да потому что восторженные стихи это одно, а жить с реальным человеком это совершенно другое. Поэт в жизни обычный человек, со своими привычками, недостатками и достоинствами. Не каждая женщина способна всё это принять. Петю принимают таким, какой он есть в этой жизни, а значит, любят его не за его стихи. Хотя видимо не всё так просто.
С этими мыслями я уснул. Утром началась обычная суета, чтобы умыться и почистить зубы. Мы уже подъезжали к Москве, когда моей соседке пришла очередная СМСка
— Вот полюбуйтесь, — протянула она мне свой телефон, там было написано:
Не ходите девки за поэтов,
Ничего там нет хорошего,
Будет муж тогда с приветом,
И сама всегда взъерошена,
Он же прыгает ночами,
Рифму ловит так сказать,
В рюмке топит все печали,
Любит молча пострадать,
Ну а если вдруг он весел,
В рифму пишутся стихи,
Мир вам сразу станет тесен,
Для прелюдий и любви,
Для других вы только дама,
Ведь в быту поэт кутёнок,
Вы ему жена и мама,
Нужен вам такой ребёнок?
Петя написал то, о чём я думал сегодня ночью, кроме всего прочего этот поэт был ещё и весьма ироничен к себе:
— По-моему неплохо, — улыбнулся я этим озорным стишкам.
— Что значит неплохо, я же люблю его, ну он у меня сегодня получит, — говорила она, слегка зардевшись, — как маленький ей богу.
— Извините, конечно, а сколько же лет вашему мужу, — спросил я из явного любопытства, ожидая услышать о юном возрасте этого озорника.
— А, — махнула она рукой, — он почти на двадцать лет старше меня.
Её ответ несколько меня обескуражил. Тем временем поезд уже остановился на Ленинградском вокзале. Моя попутчица, быстро попрощавшись со мной, убежала на перрон. Я задержался среди выходящих пассажиров. В окно я видел, как она, вся улыбаясь, поспешила к седому приятному мужчине с букетом роз. Она чмокнула его, взяла букет и они пошли. Он воровато, как подросток, слегка погладил её по попе. Она его одёрнула и видимо сказала: «Петя, кругом же люди, ты, что до дома уже потерпеть не можешь», — а он ей, наверное, в ответ: «Нет, милая, не могу». Во всяком случае, они о чём-то говорили, не замечая ничего вокруг. Можно было не сомневаться, что Петя сегодня получит всё.