Люди! Помогите! Кто-нибудь слышит?
На некоторое время забываюсь.
Открыл глаза. Закорючки в воздухе в таинственном окне продолжают мигать.
Раннее утро. Заметно похолодало. Из прохожих никого.
Лежу в той же позе. Жду. Надо встать или хотя бы сесть.
Сколько прошло времени, когда очнулся? Ничего не знаю. Час? Два? Пять? Может день? Почему я здесь? Не знаю.
Что всё это может значить? Что, в конце концов, происходит? Если бы кто-нибудь… Ну, хоть кто-нибудь мог мне хоть что-то рассказать!? О, боги!
По-прежнему лежу с закрытыми глазами. Шевелиться — смерть. Лежать на спине лучше, так, по крайней мере, не задохнусь. Лужа, по всей видимости, неглубокая.
Ещё раз ощупываю себя рукой. На животе крови нет. Кажется, на теле нигде ран нет. Только голова. Затылок. Рана величиной с кулак? А может быть меньше? С монету? Какая разница, если и та и другая рана смертельна.
Что я себя утешаю? Умер, значит умер. Жив, значит жив.
Это окно что-то вроде надгробной надписи. Читать я не умею, но моё самолюбие такой расклад тешит. Одно настораживает, почему это надгробие прозрачное и почему сквозь него всё видно, как сквозь слюду или бычий пузырь, а также, почему оно висит в воздухе?
Память понемногу возвращается. Глаза открывать боюсь, как бы не потерять тонкую ниточку реальности. Вот оно как!
Снова старик. Смотрит на меня и жуёт беззубым ртом. Сидит на камне и вдруг падает.
Жестокий мир!
И, конечно, никому в мире нет до меня никакого дела. Некому позаботиться о юноше, оказавшемся с проломленной головой на улице. Кто я? Сирота. Уже лучше! Живу в заброшенных бараках в дальних районах города. Это там где находят приют портовые нищие. Питаюсь, чем придётся. Сплю, где попало. Хоть что-то! Ни у кого не вызываю ни жалости ни сочувствия! Как вот этот одинокий нищий старик!
Что ему до меня? Как и мне до него?
Таков жестокий мир!
Но как я здесь оказался? Почему?
Вспомнить не получается. Отвлекает боль. Вспоминать мучительно больно. С болью поднимаю руки. Одну руку, затем вторую. Усилием воли сжимаю окоченевшие кулаки. Значит, сухожилия не перебиты. Ноющая взрывающая боль пронзает виски ещё раз. Значит, жив.
Прозрачное окно между тем приближается к самому кончику носа, а случайно задетый пальцами правой руки край светлого окна с крестами, убирает окно совсем.
От усилия поднять затылок, теряю сознание. Всё вокруг бледнеет и кружится. В глазах вертится цветная карусель. Круговорот затягивает всё глубже.
Вновь мучительно прихожу в себя. Разбит, словно корыто.
Раннее утро. Пустынная улица. Напротив таверна. Над дверью торчит метла. На гвоздь надета деревянная кружка, перевёрнутая вверх дном. Кажется, я там когда-то был…