И он покрепче обнял свою миниатюрную немолодую жену, сидевшую рядом с ним на кровати и слушавшую наш разговор.
- А что насчёт грехов и исповедей?..
- Учитель тоже спрашивал меня об этом, - вздохнул Церковник. - И я отвечу тебе так же, как ответил ему: а мне какое дело до того, что совершили другие люди? Зачем мне это знать? У меня и своих проблем хватает...
- Понятно... Ну что ж, твоя религия мне нравится.
- Спасибо, Файтер. Я буду верить в тебя.
Пройдя мимо дома Библиотекаря, я заглянул к Мяснику, однако больше минуты у него не пробыл. Скажем так... ему очень подходила его должность. И всё: остальное можно логически вывести из этого утверждения.
Оставался ещё Рыбак. И последний дом на нашем берегу явно принадлежал ему. Но там я Рыбака не обнаружил, заключив, что в данный момент он на работе. Тоже мне трудоголик.
Впрочем, отыскал я его быстро: надо было пройти десяток метров дальше по берегу. Признаться, я впервые увидел такую загадочную личность: выцветшая коричневая одежда, понемногу становящаяся белой; лицо без намёка на возраст - светлые волосы, чуть-чуть морщин и отрешённый взгляд позволяли дать ему от двадцати до "столько не живут" (не знаю - почему, но именно эти цифры всплыли у меня в голове, когда я сел рядом с Рыбаком, бесцеремонно его разглядывая). Прям герой какого-нибудь фэнтези...
- Привет, Рыбак, - сказал я. - Ну что, клюёт?
- Сейчас - нет, - ответил он, и я понял, что он даже голосом не сможет выдать свой возраст.
- А ты рыбу ловишь только для себя или ещё и для остальных?
- Ловлю - для себя. Другим - отдаю за изумруды. Если попросят, конечно.
- Сколько тебе лет? - спросил я. - Нет, ты не подумай, я не пристаю к тебе...
- Не знаю, - сказал он, и мне отчего-то стало не по себе. - В том-то и дело, что я не знаю; но почему-то мне кажется, что - слишком много...
- Хорош трагедию ломать! Пока не умер, - значит, не слишком много! Слушай, у меня один вопрос... кто живёт вон в том доме? - Я указал пальцем на единственное строение, которое можно было признать за часть противоположного берега.
- Из живых - никто, - так же спокойно отозвался Рыбак, и я подумал о чём-то нехорошем...
- Эй, ты ничего не курил? А то странный какой-то...
- Нет, ничего.
Я махнул рукой: ну, бывают всё-таки люди немного со сдвигом...
- В смысле - из живых? Там что, труп?!
- Ага. Последние тринадцать лет... И можешь не стараться познакомиться с ним, - добавил он, когда я уже рванулся к мосту. - Туда нет входа.
- Совсем?
- Совсем, - кивнул он, не отрываясь от своего занятия.
Вдруг леска на его удочке натянулась, и Рыбак так же флегматично дёрнул свой инструмент вверх. Добыча, поблёскивая чешуёй в лучах солнца, сорвалась с крючка и словно по тщательно выверенной траектории упала в ведро - к себе подобным.