— Он… почему ты думаешь?.. Нет, старик…
— Павел Андреевич! — резко прервал бормотание Мишеля Пол. — Ну? Я жду.
— У меня не было выбора! — фальцетом выкрикнул Мишель. — Ты думаешь, он вот так, как мы с тобой, разговаривает? Пистолет достал и сразу: «Вы можете распрощаться с этой жизнью прямо сейчас, Михаил». Понимаешь?
— Так сколько?
Мишель замер с поднятой рукой, медленно опустил ее, весь как-то обвис, сгорбился и тихо произнес:
— Сто тысяч. Долларов.
— Дешевка, — с удовольствием бросил Пол. — Давай ключи. Где машина?
— На стоянке возле… Хочешь, я тебя отвезу? — Мишель стал похож на собаку, которая просится на прогулку.
— Не стоит. — Пол с улыбкой покачал головой, сунул ключи в карман и двинулся по дорожке к выходу с территории больницы.
— Серый «Вольво» XC90! — крикнул вслед Полу Мишель. — Осторожнее, там двигатель турбированный, он с места сотку жмет за…
Мишель еще что-то кричал, но Пол его не слушал. Он вышел за ворота, нашел машину, сел за руль и поехал домой. Нужно было переодеться, привести себя в порядок, поесть.
Вырулив на Садовое кольцо и влившись в поток автомобилей, Пол краем глаза увидел в зеркале заднего вида бинты на своей голове. Он чертыхнулся и одной рукой кое-как снял повязку. Забинтованный водитель слишком уж привлекает внимание сотрудников ДПС, а прав у Пола в данный момент не было.
Рана на виске казалась пустяковой, только отек и посиневшая кожа вокруг него наводили на мысли, что тут что-то серьезное.
Машины по Садовому еле двигались, дело было к вечеру, самый час пик.
Пол почувствовал голод, покосился на пакеты, заполнявшие заднее сиденье. Мишель не поскупился, набрал мяса, рыбы, сыров и прочих деликатесов. Все это одуряюще вкусно пахло, аппетитно позвякивало и побулькивало.
Пол сглотнул слюну и сердито нажал на панель сигнала. Впереди кто-то тупил, раскорячился на две полосы и мешал движению.
До дома он добрался только спустя полтора часа. Карточку допуска на подземный паркинг у него вместе с остальными документами похитители забрали еще в Нижнемосковске. Поэтому Пол оставил «Вольво» на уличной парковке, а потом, увешанный пакетами, вошел в холл, кивнул консьержу и двинулся к лифту.
— Одну секундочку, — густым басом произнес консьерж, здоровенный мужик явно из бывших военных, как-то внезапно оказался перед Полом и преградил ему путь. — Вы к кому?
— Я тут живу, — гася раздражение, сказал Пол. — В чем дело?
— Ваше имя, фамилия? — поинтересовался консьерж.
— Павел Мальцев. — Пол нахмурился. — В чем дело-то, вы можете объяснить?
— Дело в том, что ваша квартира опечатана, — со странным злорадством ответил консьерж. — До особых распоряжений соответствующих органов ни вы, ни кто другой попасть в нее не имеете права.