— Простите, — сказала я. Я не знала, за что я прошу у нее прощения. Тем, что меня выпустили, я была обязана не ей. Я никому ничем не обязана.
— Тебе незачем передо мной извиняться, — сказала Сьюзен. — Я только хотела убедиться, что с тобой все в порядке.
— У меня все отлично.
Сьюзен переступила порог и скинула туфли, потом прилегла на мой диван.
— Что произошло? — спросила она.
Я с силой выдохнула и села.
— Этот парень пригласил меня на свидание, — объяснила я. — Я отказалась, но он настаивал, и тогда я сказала ему, что я замужем…
— Почему ты сказала ему, что ты замужем? — задала следующий вопрос Сьюзен.
— Э?
— Я постоянно говорю людям, что я замужем, и делаю это по очень простой причине. Я говорю так для того, чтобы чувствовать себя замужем. Чтобы мне не пришлось говорить, что я не замужем. Так ты поступаешь?
— Нет. Ну, — я остановилась и задумалась. — Я замужем, — сказала я. — Я с Беном не разводилась. Наша история не закочена.
— Но она закончилась…
— Но… мы ее не закончили.
— Она закончилась, — повторила Сьюзен.
Почему все должно становиться жизненным уроком? Почему я не могла просто вести себя так, будто я замужем, и все бы оставили меня в покое, черт подери?
— Ну, если я… — я не договорила. Я не была уверена в своих аргументах.
— Продолжай. — Казалось, Сьюзен знала, что я собиралась сказать.
— Если наш брак закончился, когда Бен умер…
Она ждала, чтобы я закончила свою мысль.
— Тогда мы были женаты совсем недолго.
Сьюзен кивнула:
— Я так и думала, что ты это скажешь.
Уголки моих губ опустились.
— Кому какое дело? — спросила она.
— Что?
— Кому какое дело, что вы были женаты совсем недолго? Это не значит, что ты любишь его меньше.
— Да, но…
— Что?
— Мы были вместе всего шесть месяцев перед тем, как поженились.
— И что?
— Для меня замужество — это очень важно. Бен для меня не какой-то парень. Раз я вышла за него замуж, это доказывает… Что он — любовь всей моей жизни.
— Нет, не доказывает, — парировала Сьюзен. Я уставилась на нее. — Это не имеет вообще никакого значения. Это лист бумаги. Лист бумаги, которого у тебя, кстати, даже нет. Это ничего не значит.
— Это все значит! — воскликнула я.
— Послушай меня, это ничего не значит. Ты думаешь, что те десять минут, которые ты провела с Беном в какой-то комнате, определяют то, что вы значили друг для друга? Не определяют. Ты это определяешь. Твои чувства это определяют. Ты любила его. Он любил тебя. Вы верили друг в друга. Вот что ты потеряла. Не имеет значения, был тебе Бен мужем или бойфрендом. Ты потеряла человека, которого любишь. Ты потеряла будущее, которое, как ты думала, у тебя было.