— А теперь не спешу. Доспешились. Теперь лежи, отсыпайся и играй на флейте.
Он с несчастным видом смотрел в траву.
— Я не понимаю. Я никогда не лгу, и мне всегда верили… — он беспомощно дёрнул плечом: — Ты не придаёшь значения словам и не позволяешь доказать. Как я должен поступить, чтобы ты поверил?
Я потянулся и зевнул.
— Я верю. Через сколько таров ты свалишься, другой разговор. А плюнешь на боль и пойдёшь — да.
У него просветлело лицо. Он облегчённо вздохнул:
— Конечно! И никуда я не свалюсь! Сапоги растянутся, а ноги привыкнут. Так пойдём завтра?
— Нет.
Он открыл рот. Закрыл. Закусил губу. Потом несколько минут ровно дышал, наморщив лоб. Пальцы судорожно сжимались и разжимались на хрупком тельце флейты.
— Почему? — выдохнул он тихо.
— Мерцанье… Потому. Несита, перевязки… привыкнет он! Зато я не привыкну. Хороша прогулочка.
— Я ведь не жаловался. И перевязывать я буду сам. — Он говорил терпеливым тоном, как с крохотным капризным ребёнком. — Тебя всё это не коснётся. Ну отчего ты упрямишься?
— А отчего ты не носишь на сапогах шпор?!
Не собирался я ничего подобного кричать! Выкрикнутые мысли и выдранные с корнем из сердца чувства — они не для живых людей, а для болтливых героев баллад. И, судя по концам баллад, никогда героев до добра не доводили. Чувства лучше держать при себе. Внутри. Энтис — то ли не умеет, то ли не хочет, его дело! А я-то что же? От него заразился опасной привычкой откровенничать?
Боги, я так устал, даже есть мне больше не хочется. Только лечь и закрыть глаза. И, ради Мерцания, молчать! И чтобы рядом со мной тоже молчали. Долго-долго…
— Вил, так ты… из-за меня? Только оттого, что мне больно?
Наверное, у меня лицо такое же изумлённое? Точнее сказать, совершенно обалдевшее. В точности отражающее состояние моих мозгов.
— Ну… а я и говорил с самого начала… Ну чего ты на меня уставился? Что стряслось?!
Ох, проклятие. А ведь, казалось бы, всё просто: я менестрель, и мне с лордом Крис-Таленом здорово повезло. Щедрый, великодушный Рыцарь, и любит музыку. Наивный доверчивый мальчик, которым легко управлять. Мне радоваться надо, дураку, а я так и лезу глазом на чужой кулак! Мне бы приятные вещи ему говорить (благо он правды от лжи сроду не отличит, любое слово принимает всерьёз) да расписывать самыми яркими красками чудеса разных там рек, лесов и городов Тефриана! А задержались — и хорошо, тем больше у меня шансов понравиться и стать нужным!
Вот оно и вышло, как по-писаному. И понравился. И нужен. И извинений наслушался вдоволь — на всю оставшуюся жизнь хватит! А я что делаю? Сперва зачем-то ушёл, потом, как бешеный, примчался обратно… Когда помолчать стоит — болтаю. Меня гладят по шёрстке — а я рычу и кусаюсь. Чего ж мне надо-то от него? Трёпки, что ли, хорошей? Похоже, её я в итоге и добьюсь, моими-то стараниями.