— Папироса… — задумчиво протянул Володаров, нащупы-вая тот самый вопрос.
— Что ты там боромочешь? — сельский голова курить хотел явно больше, чем жить. Стиснув зубы от боли и едва не отку-сив кусок от торчавшей изо рта самокрутки, он приподнялся на локтях и начал ползти к ближайшей стене.
— Папироса, — снова повторил Володаров, будто в трансе наблюдая за тем, как Молчан, вопреки всякому здравому смыслу плюнул на зиявшие в груди раны ради дурной при-вычки.
Добравшись, наконец, до стены и заняв полусидячее по-ложение, Молчан приподнял брови и посмотрел на участко-вого.
— И тебе тоже? Сейчас, — он достал из кармана еще одну самокрутку и протянул ее Володарову. — На, угощайся.
— Папироса, — вместо того, чтобы забрать самокрутку Гена принялся настойчиво тыкать в нее пальцем, будто показывая на что-то. — Папироса!
— Да что ж ты заладил-то? — не выдержал Молчан.
Наконец-то вопрос в голове Володарова принял форму. Скудную, не полную, но этого хватило, чтобы начать спраши-вать.
— Разве у вас карман не порван?
— Да? — Молчан проверил и действительно, палец, кото-рый он сунул в карман, вышел с другой стороны через боль-шую дырку, оставшуюся после удара оборотня. — Ты смотри, и правда, порвался. Хреново… — он тяжело вздохнул, под-курил и затянулся. — Любимая рубаха была.
— Но как вы?… — Гена не мог подобрать необходимые сло-ва, от чего часто моргал. — Откуда папиросы в порванном кармане? Разве они не должны были выпасть?
— Пф, — сельский голова вернул на место кусочек ткани так, чтобы тот был снова похож на карман, и натренирован-ным до автоматизма движением извлек из складки очеред-ную самокрутку. Белую, ровную, аккуратно скрученную и без единого пятнышка крови. — Я все думал, когда же наша Ага-та Кристи заметит?
— Как вы это делаете?
— Каком к верху. Смотри сюда, — он отложил новенькую самокрутку в сторону, затем залез в карман штанов и достал оттуда еще одну. Точно такую же. Положив ее рядом с пер-вой, он нащупал в мокром комке, бывшем милицейской курткой, то, что, по его мнению, было карманом, порылся в нем и вытащил на свет третью. Она, как и предыдущие, была чистой, хорошо скрученной и совсем не мятой.
— Это что, какой-то фокус? — Гена принялся судорожно вспоминать все разы, когда при нем закуривал Молчан.
— Та не, — он махнул рукой, выпустил густой клуб дыма, затем закашлялся и, накрыв рукой рану поморщился. — Ско-рее несчастный случай.
— В каком смысле?
— Да тут так сразу и не поймешь, в каком, — Молчан за-думчиво потеребил самокрутки, разложенные им на полу, а после продолжил. — Лет семь назад дело было. Я тогда был пошустрее чем щас. Золотые годы, — он ухмыльнулся. — Как, говорится, мужчина в самом рассвете сил. Ну, и угораздило меня застрять в лесу нашем на пол дня. В туман попал, прям как сейчас. Не совсем так же, но ты понял. Тогда пустые дни реже были и короче. Их особенно не боялись, но все равно старались дома переждать… Короче, черт дернул за гриба-ми сходить, а в итоге заблудился в трех соснах. Бродил по туману, как дрожжи. Холодно, сыро, сигареты кончились. Не день был, а говно какое-то. И тут вдруг вижу, кто-то впереди на дереве упавшем сидит. Сутулый такой, низенький. Я его позвал, а он не отзывается. Сперва подумал, что показалось просто. Что корягу странную нашел, на человека похожую. Но хрен там плавал. Я как ближе подошел, так точно понял — не коряга. Дед какой-то. Волосы седые, длинные, нос суч-ком таким… Да что я тебе рассказываю? Ты его сам уже ви-дел. Лесовик наш.