– У тебя лицо как свиная задница, – сказал Инш, поворачивая на Вестбурн-роуд. – Что случилось?
Логан пожал плечами:
– Пока не знаю… может быть, ничего. – У него перед глазами стояла согнутая мужская фигура, ковылявшая по засыпанной снегом дороге: голова опущена, штанины комбинезона вымазаны в грязи и промокли от снега.
Внутри больницы было слишком жарко, отопление работало на полную мощность, и в здании стояла субтропическая антисептическая духота. Комната, в которой находился Бернард Данкан Филипс, он же Труповоз, никак не изменилась, но людей в ней стало значительно больше: криминалисты, фотограф, Логан, инспектор Инш – все в одинаковых белых одноразовых комбинезонах, прямо как участники ансамбля концептуального танца.
Еще одна кровать, находившаяся в палате, пустовала. Медсестра, слезливая женщина старше сорока лет, сообщила Логану, что сосед Труповоза умер сегодня днем от печеночной недостаточности.
В промежутках между кликами, щелчками и повизгиваниями фотокамеры Логан смог насладиться зрелищем искореженного тела Труповоза. Он лежал поперек кровати, одна загипсованная рука упала на покрытый линолеумом пол, стекавшая по ней кровь остывала и сворачивалась на побледневших пальцах. Повязки на голове были ярко-красного цвета в тех местах, где находились глаза, повязки на груди настолько пропитались кровью, что казались черными.
– Что случилось с полицейским, который его охранял? – осведомился Инш, пребывавший в самом отвратительном настроении.
Трясущийся как овечий хвост констебль отдал честь и доложил, что в отделении реанимации возникла проблема, два алкоголика повздорили с охранником. Началась драка. Медсестры позвали его, чтобы он помог утихомирить драчунов.
Инш поморщился и сосчитал до десяти.
– Полагаю, факт смерти установлен? – спросил он, закончив считать.
Ему ответили, что еще нет. Инспектор взорвался:
– Это больница! Здесь этих гребаных врачей как грязи! Тащите сюда кого-нибудь из этих ленивых ублюдков, пусть работают!
Пока ждали доктора, Инш и Логан осмотрели, как могли, тело, стараясь к нему не прикасаться.
– Закололи, – сказал Инш, внимательно рассматривая аккуратные маленькие прямоугольные отверстия в бинтах. – Полагаете, это нож?
– Что-то с заостренным концом. Вроде отвертки. Стилет? Может быть, ножницы?
Инш согнулся и пошарил рукой под кроватью в поисках брошенного ножа. Но обнаружил только кровь.
Пока инспектор искал орудие убийства, Логан внимательно осматривал тело. Раны были совершенно одинаковые. Они шли цепочкой, начинаясь с левой стороны тела. По-видимому, убийца вошел в раж – в середину туловища он нанес больше ударов, и раны были более глубокими. Логан закрыл глаза и представил: Труповоз лежит без сознания, убийца стоит рядом с кроватью, слева, эта сторона дальше от двери. И быстро наносит удары, один за другим.