Рик тихо бредет позади, даже не пытаясь его обогнать, хотя Диксон идет очень медленно, на самом деле максимально медленно, чтобы не усилить кровотечение. Но излишняя активность все же сказывается на ране. Нужно бы сесть, разобраться с этим… но не при Граймсе. Нельзя показаться слабым.
Окровавленными пальцами он вновь касается монитора, рассматривая карту. В принципе недалеко, где-то должен быть люк, через который можно будет спуститься на этаж ниже, попадая в канализацию. А там не так уж и далеко до убежища. Он должен дотянуть. Просто обязан.
Перед глазами вновь танцуют темные пятна, и Дэрил сам не понимает, какого черта еще не свалился, как может контролировать, куда идет. Но все правильно. Очень скоро в полу действительно появляется открытый люк и, к счастью, небольшая лестница, позволяющая безопасно спуститься вниз. А дальше — несколько поворотов и знакомая дверь.
— Иди, — бурчит Дэрил, пропуская внутрь Граймса.
— Куда ты?
Но Дэрил не отвечает, закрывая за мужчиной дверь. Ему нужно было место… Хоть какое-то. Он бредет дальше по длинной кишке трубы, спинывает жирную крысу в воду, освобождая себе место. Здесь нормально. Не так уж и далеко от убежища, и не близко, чтобы опасаться чего-то. Возможно, он поступал глупо, можно было попросить помощи, но Граймс… нет, даже думать об этом было бы тупо. Он не чертов беспомощный сосунок.
Диксон сдергивает с себя заляпанную кровью рубашку, а за ней и майку, открывая взгляду бледную кожу и, конечно же, рану, из которой все еще вытекает, чуть пузырясь, красная жидкость. Хреново. Пуля прошла под ребром, явно задев и кишки, из-за чего и было настолько больно, что хотелось кричать, чтобы хоть немного сбавить боль. Но он позволяет себе только тихий стон, прорвавшийся через сжатые до скрежета зубы.
Дэрил растягивает пальцем рану, проникая под собственную такую ненатуральную кожу, пробираясь глубже. Вот она. Он чувствует небольшое уплотнение внутри, чего там просто не должно быть. Придется использовать нож, чтобы подцепить ее. Довольно странно резать самого же себя. Это как-то противоестественно. Но Диксон протискивает в рану край ножа, тихонько воя от боли. Ковыряться внутри просто невыносимо, от каждого разреза кровь струится сильнее, становится больно, тошнит, горло сжимает сильнейший спазм, и хочется оставить все так, как оно есть, лишь бы избавиться от этого ощущения. Однако Дэрил отлично понимает, что дальше будет хуже. Если залечить рану сейчас, то она так и будет болеть, отравляя его, и тогда придется резать по живому.
Он откидывается о стену, бьется затылком, протискивает лезвие глубже в рану. Как же, черт возьми, больно. Дэрил прокусывает губу до крови, тело перетряхивает, нож соскакивает, уходя в другую сторону. Приходится взять себя в руки, лезвие еще на сантиметр проникает в тело, наконец-то доходя до пули. И в этот новый, более широкий разрез, двигаясь вдоль лезвия, Диксон пропихивает палец, прижимает с другой стороны нож и медленно извлекает все это. А затем одна единственная таблетка, вкус которой не ощущается за привкусом собственной крови. Дэрил медленно сползает по стене, опускаясь на больной бок, пережимая рану руками, ожидая, когда же лекарство подействует.