По коже бегают жирные тараканы, какая-то особенно наглая крыса забралась в волосы, вцепляясь острыми когтями в кожу головы. Но Диксон даже не шевелится, прикрыв глаза, просто ждет, ощущая, как боль толчками покидает тело, рана затягивается, выталкивая кровь вместе с измельченными кусочками плоти. На это уходит какое-то время, за которое Дэрил успевает даже пару раз отключиться, но он справился, смог выдержать.
Он выпрямляется, сбрасывая с себя тварей, вылавливает крысу, уже начавшую грызть ухо, и просто давит ее в руках, выдавливая через зад и рот кишки. На коже остается неровный шрам, от которого со временем не останется и следа. А теперь проверить Граймса, кто знает, что тот успел устроить в его камере. Но Рик, словно прилежный мальчик, просто сидел на своем матрасе, подтянув к груди ноги, и выглядел каким-то потерянным. Стоило Дэрилу появиться в бункере, как мужчина вскидывает голову, поднимая на него взгляд, зацепляясь за кровавое пятно на рубашке и штанах. К счастью, после ночи это исчезнет.
— Ты был ранен? — хрипло интересуется мужчина.
— Тебе-то какая разница?
Глупо быть сейчас грубым. Это ничуть не изменит ситуацию, наоборот, сделает только хуже. Но Дэрилу… он все еще находился под впечатлением от пережитого. Не так-то просто выдержать эту невыносимую боль. Да и от Граймса он получил хоть какую-то помощь? Нет.
Граймс морщится, опускает голову, пытаясь чувствовать себя виноватым.
— Я мог бы помочь тебе.
— Сам справился, — отмахивается от него Дэрил, опуская в угол арбалет.
Он ловко запрыгивает на свою полку, вытягивает ноющее тело на твердом матрасе. Свет медленно погасает, погружая комнату в кромешную темноту. Боль уходит, но все равно почему-то паршиво. Дэрил прикрывает глаза рукой, закусывает губу, пытаясь неприятными ощущениями избавиться от съедающего его чувства.
Чего он, черт возьми, хотел? Чтобы Граймс тут же кинулся ему на шею? Так этого не произошло и не произойдет. Легче было бы избавиться от мужчины, выгнать его, сделать что угодно, чтобы перестать мучить себя же и Граймса, которого сама мысль о присутствии рядом Диксона бесила. Так какого хрена он этого не делает? Почему все встает против и в голове появляется эта зудящая боль?
Дэрил едва слышно усмехается в темноте. Они в тюрьме и должны страдать. Что же, он выполняет все эти правила. Пальцы сжимают тонкую рубашку, стискивая ее в мелкий комок, а в глазах начинает щипать. Нечего надеяться на лучшее. Когда попадаешь в дерьмо, не можешь оказаться в чистой воде, нет, тебя засасывает только сильнее.
Наконец-то сон поглощает его, забирая с собой боль, а внутри остается только пустота и грубо поломанный профессиональной рукой код, который медленно разъедает его психику. Когда программист начинает считать себя Богом, это никогда не приводит к хорошему.