Матросов быстро смекнул, что ему не безопасно оставаться в привокзальном районе, и начал осторожно подниматься по лестнице. Отсюда была видна вся окраина: железнодорожный узел, река, которая светлой лентой огибала станцию. Над путями горели зеленые и красные огни, десятки паровозов гудели, будто желая перекричать друг друга.
Матросову было не до этого. Он заботился только о том, как бы надежнее скрыться от Басырова. Саша бросился в темную улицу; по ней он прошел, казалось, не менее километра. Вскоре его нагнала грузовая машина. Он ловко вцепился в задний борт и на ходу забрался в пустой кузов.
Машина бежала по незнакомым улицам, то безлюдным и глухим, то ярким и оживленным, кружила по склонам холмов, пока внезапно не остановилась в центре, у трамвайного кольца.
Матросов незаметно для шофера слез с машины и озабоченно оглянулся, не зная, куда направиться. В ту же секунду он почувствовал, что кто-то крепко схватил его за локоть. Перед беглецом стоял улыбающийся Басыров.
— Я-то рассчитывал подняться в город на трамвае, но ты захотел на машине. Поразмыслил — лучше получилось, быстрее добрались. Пошли.
Матросов, от растерянности не сумев произнести ни одного слова, понуро опустил голову и безропотно зашагал за своим ненавистным спутником. На углу Басыров долго разговаривал с другим милиционером на незнакомом для Саши языке. Они говорили очень быстро, и казалось, не слушали друг друга. Вдоволь наговорившись, Басыров рассмеялся:
— Поднимай якорь, Матрос, недалеко осталось. Может, еще раз попытаешься улизнуть? Тогда ты хоть меня, своего старого друга, предупреди, не заставляй волноваться...
Саша, поняв, что «старый друг» подшучивает над ним, упрямо сжал губы, замолчал и до самой окраины не промолвил ни слова.
Два человека, внимательно следя друг за другом, под руку шли ночью по окраинной улице, мощенной белым крупным булыжником. Было темно. Лишь изредка попадались электрические фонари. Молча прошли через мост, перекинутый не то через овраг, не то через маленькую речушку. Улица теперь вела в гору.
Басыров начал часто оглядываться, точно человек, заблудившийся на пути. Он и на самом деле позабыл ориентиры, которые были даны ему постовым. Вскоре они догнали мужчину в черном длинном пальто, белой фуражке, с черной густой бородой. Басыров вежливо спросил у него дорогу в детскую трудовую колонию.
— Вам повезло, — неожиданно засмеялся прохожий. — Я город знаю отлично. Так вам, значит, нужна трудовая колония? — при этом он внимательно взглянул на Матросова. — Так, так, понимаю... Вам, товарищ милиционер, придется итти прямо, а за городом свернете чуточку влево, пойдете по прямой, там есть тропинка мимо складов...