Я тоже встаю, но Кью остается сидеть.
– Езжайте без меня, – говорит он.
– Почему? – спрашиваю я.
– Устройте себе свидание, – отвечает он, – просто идеальное свидание.
Я прижимаю к себе его голову.
– А ты что будешь делать? – спрашиваю я.
– Съем свой бесплатный кекс, – отвечает Кью, – но для начала просто посижу.
– Просто посидишь, – повторяю я за ним, кивая.
– Я это сделал, Фрэнк, – говорит Кью, – я это сделал.
* * *
Мы садимся в машину. Сообщения прилетают одно за другим. Пол Олмо набрал 1480 баллов.
Амели Шим столько же. Найма Гупта получила неплохие 1390 баллов, но будет еще один тест, и я уверен, что она наберет 1400, как и хотела. Лимбийцы – Джон Лим, Элла Чанг и Эндрю Ким – набрали кто под 1500, кто чуть больше. У всех отличный результат. Я чувствую, что Земля стала быстрее вращаться вокруг своей оси.
Я знаю, что Брит набрала 1540 баллов, то есть ровно столько же, сколько и я. Написать ей и поздравить? Мне очень хочется это сделать, но, наверное, не стоит. Плевать! «1540, как и у меня. Поздравляю!» – пишу я. Через некоторое время от нее приходит ответ: «И я тебя поздравляю. Потрясающе». Я хочу написать что‐нибудь про слово «потрясающе», но останавливаю себя.
Я вывожу свою жуткую Consta на шоссе, оно несет нас на север. Поскольку я за рулем, Джо отправляет с наших телефонов сообщения родителям: «Едем в Лос-Анджелес», «Возможно, вернусь поздно» и прочее бла-бла-бла. Мои мама с папой отвечают: «Имей веселье». Родители Джо по‐английски говорят лучше, поэтому они пишут: «Желаем хорошо провести время».
Странно все это. Для наших родителей ничего не изменилось. Трагедия с Брит и Ву прошла незамеченной для них. Для них мы с Джо начали встречаться на Сборище и с тех пор не расставались. Мы подменили драгоценности, а потом вернули их на место. И никто этого даже не заметил.
– Можно я еще раз скажу, что это здорово – встречаться по‐настоящему? – спрашиваю я.
Джо наклоняется ко мне и начинает меня целовать – щека, ухо, шея… И это самое эротическое переживание из всех, что были у меня в моей Consta, да и вообще в жизни.
Мы быстрее обычного доезжаем до Лос-Анджелеса. Но дальше начинаются пробки – то одна дорога перекрыта, то другая. Джо смотрит на навигатор и видит, что все дороги агрессивно-красного цвета.
– Черт, – говорит она. – Там какой‐то фестиваль. Показывает, что на объезд уйдет час.
У меня слишком хорошее настроение, мне не хочется его портить.
– Ну и ладно, – говорю я. – Давай тогда на фестиваль?
– Давай тогда на фестиваль, – повторяет за мной Джо, как бы говоря: «А почему бы и нет?»