— Ну как, Саша, море? Большое?
— Большое, — ответил Саша. — Начало есть, а конца нету.
— А сосновый бор тоже интересен, — сказала бабушка. — Ты присмотрись к нему получше.
Саша стал присматриваться и видит на стволах сосен какие-то капельки застывшие, как слезинки.
— Что это? — спрашивает Саша.
— Слезы, — отвечает бабушка. — Вот так они, сосны, плачут.
— А разве сосны умеют плакать?
— Конечно, — говорит бабушка. — Они давно научились этому.
Было время, когда соснам жилось привольно на земле. Они только шумели на ветру, радуясь жизни и свету. И не умели плакать. Но однажды налетел на сосновый бор ураган. Он ломал вершины деревьев, как спички, переламывал толстые сучья, с корнем выворачивал столетние великаны. К утру от красавца бора остались кое-где торчащие оголенные стволы и изуродованные пни. И тогда сосны заплакали. Они плакали, и слезы их застывали на расщепленных стволах. Эти застывшие капельки играли на солнце и отражали в себе ту страшную картину, которую оставил после себя ураган.
С тех пор сосны стали плакать. Лось ли пробежит, заденет рогами молодую неокрепшую сосенку, из раны тут же начинает сочиться слеза. Плохой человек пройдет с топором, играючись ударит острым лезвием по стволу. К вечеру на этом месте уже сгусток застывших слез.
Саша подошел к большой сосне и пощупал запекшуюся на ее стволе слезу.
— Твердая, — сказал он.
— Это старая слеза твердая, — ответила бабушка. — Значит, обида и боль уже прошли, рана заживать стала. А ты подойди вот к этой сосенке. Посмотри, какая слеза на ее ране прозрачная и светлая, как стеклышко. Совсем недавно деревце повредили. Может, мальчишки-озорники. Видишь, рана острым ножом сделана.
Ночью Саша неожиданно проснулся и стал будить бабушку.
— Бабушка, бабушка, послушай, — твердил он. — Да послушай же!
— Что такое? — не поняла спросонья бабушка.
— Да ты прислушайся, — убеждал Саша. — Слышишь? Что это? Это сосны плачут?
Бабушка прислушалась.
— Правда твоя, внучек, — сказала она. — Сосны шумят и плачут. Может, браконьер прошел. Выстрелил, В зверя-то не всегда попадет, а уж в дереве-то пуля застрянет. Вот сосны и плачут. Больно им.
— А что, они всегда так по ночам плачут? — спросил Саша.
— Это когда им больно, они плачут, — ответила бабушка. — А когда радостно, весело, они звонко поют. Вот завтра пойдем в бор, может, и послушаем, как сосны роют.
Наутро было тихо и привольно в лесу. Слабенький ветерок раскачивал верхушки деревьев, и сосны пели, как скрипки. Саша сидел у тропинки и слушал их радостную, сладкую песню. Потом он подошел к раненой сосне, отковырнул от нее смолистую слезинку и завернул в бумажку.