– А, Портер, привет, – весело восклицает Патрик, – как там Лана? Я слышал, она вышла на профессиональный уровень.
– Так оно и есть, – небрежно отвечает тот.
По-прежнему глядя на меня.
Патрик несколько раз переводит взгляд с Портера на меня и обратно, будто подозревая, что мы судачили о нем за его спиной. Супер! Теперь я чувствую себя не только униженной, но и виноватой.
– Послушай, Бейли, все это, конечно, здорово, но отец прислал с катера эсэмэску, так что мне пора возвращаться на работу. Зайдешь как-нибудь на чашечку кофе?
Патрик, похоже, говорит совершенно серьезно, и до меня впервые доходит, что он, в отличие от меня, никогда не считал нашу сегодняшнюю встречу свиданием. Просто подумал, что два близких по духу человека решили вместе прогуляться. И не стану ли я еще большим ничтожеством, если вот так выйду из игры, не изъявив желания еще раз встретиться с ним только потому, что женским прелестям он предпочитает объятия другого мужчины? Похоже, что стану. Еще больше пополнив нескончаемый список моих недостатков.
– С удовольствием. Но лучше не кофе, а чая, – тут же поправляюсь я. – Оставить тебе номер моего телефона? Может, нам удастся сходить вместе на какой-нибудь фестивальный показ или куда-нибудь еще.
– Ну конечно, – с улыбкой отвечает он, мы вместе направляемся к выходу из магазина, пожимаем друг другу руки, он машет мне на прощание и растворяется в тумане, а я остаюсь стоять на улице с жалкими остатками своего достоинства.
Вероятно, сейчас следовало бы послать сообщение Алексу – просто прозондировать почву и убедиться, что он ничего не знает о моем фиаско. В то же время сначала надо навести порядок в голове. Я так отчаянно хотела найти Алекса, что даже увидела его в Патрике, напрочь проигнорировав здравый смысл. Глупая ошибка, хотя я и не собираюсь себя за нее казнить. Единственное…
Честно говоря, я даже не знаю, чего теперь хочу.
– Ты в порядке?
Рядом со мной стоит Портер. За нашими спинами с грохотом захлопывается дверь в «Видео-Бластер».
Из моей груди вырывается протяжный вздох.
– Ну да… просто у меня выдался на редкость поганый день. Наверное, всему виной туман.
– Ну уж нет, – говорит он, – как раз наоборот: дни, когда стоит туман, всегда самые лучшие.
Я жду подвоха, но ничего такого не происходит. Он опускает глаза на мою коленку – после вчерашней поимки похитителей мальтийского сокола она ободрана и покрыта коркой, но лепить на ранку пластырь я не стала, посчитав это излишним.
– Мне казалось, в Калифорнии всегда светит солнце, – говорю я ему, – туманные дни вгоняют в депрессию.