– Куда уж понятней. А что за квартира это у него?
– А квартира… Новая… И – да, никто там не живет. Только полно дорогущих ваз, статуэток, картин старых и всего такого.
– Ага, – понимающе кивнул Швед. – Где реставраторы – там и фальшак. А где фальшак – там и денежки. Понятно тогда, откуда у него квартирка на Посадской. Ну да это не наше дело. Тебе там понравилось?
– У вас лучше. Там пусто, только вещи, и страшно. Призраки ходят.
– Откуда? Дом-то новый. А ты что, призраков видишь?
– На самом деле? Нет. Так, над воображением контроль теряю. А ты, Янка, видела когда-нибудь призраков?
– Нет, – передернула плечиками Янка. – Я больше людей боюсь. Злые они. Ну, и темноты. Швед, а ты чего боишься?
– Жизнь потерять. Она у меня хорошая такая, – он сунул конопатую ласковую лапу Янке под юбку, погладил, похлопал нежно и скорей вытащил – переключить скорости. – А с мистикой у меня вообще-то плохо.
– По твоим фоткам этого не скажешь, – удивилась Мурка. – Голая ж мистика!
– Полуодетая, – промурлыкал Швед.
– А хоть в детстве ты чего-нибудь боялся?
– …Родителей, – помрачнел Швед. – Вообще ничего-ничего ни о чем, что стремно, нельзя было рассказывать. Не поверили б, а если поверили – убили б, наверно… А мистика в том, наверно, что я вообще выжил: я, девки, лет в одиннадцать обожал гулять по стреле строительного крана: ветер, голубой свет, далеко видно, людишки внизу как муравьи. Высоты не чувствовал, одна страсть и радость. Ну, запалили, конечно: куртка-то, штаны – в мазуте. Отец так отлупил, что больше я ему по жизни вообще ни слова не сказал. Как лазил – так и лазил. Потом кран, как стройка кончилась, разобрали, увезли. Я ревел, честно, будто с братом прощался. Потом ничего, привык. Но на громадные краны над новостройками я до сих пор с нежностью смотрю. Правда, не полезу ни за что. Пусть эти нищеброды городские лазят, у кого жизнь пустая… Я лучше в горы. С друзьями, со снаряжением, с грамотной страховкой. Ох… Как вспомню эту синюю пустоту внизу – а подошвы-то у детских дутиков скользкие… Не, жуть. А в детстве казалось – фигня какая… Так что, в общем, отец, наверно, прав был. Но выбрал не ту форму высказывания. А ты, Янчик, чего в детстве боялась?
– Родителей тоже, – подумав, кивнула Янка. – Особенно мать, хоть и плохо совсем ее помню. Ну, мне шести не было, когда она исчезла, но до этого я ее боялась – не передать словами, насколько. От нее всегда странно пахло. Ну, как будто аптекой. Ненавижу аптеки… А отец… Он далекий такой всегда был. Боялась. Нет, меня никто и пальцем не трогал, но… Сама не знаю. Потом, как мать ушла, боялась, что или отец исчезнет, или бабушка пойдет в магазин и не вернется, или что я сама потеряюсь как-то… Отцу вот рассказывать точно ничего было нельзя. Маленькая была – рассказывала, а на все один ответ: «сама-дура-виновата»!