Жу не отвечает. Жу чувствует какую-то упрямую силу, которая заставляет шагать вперёд и вообще ни о чём не думать. Ни о магазине, ни о Марине, ни о Ленке этой долбанутой, ни о Манефе – вообще ни о ком. Достали они. Надоели. Нет, добраться до города, купить симку. Выйти в интернет. Написать Паше. Может, даже поехать к нему на всё лето. Интересно, Паша очень удивится, когда увидит, что Жу – не парень, что Жу – это Жу?..
– Погоди-ка. – Брат вдруг останавливается и всматривается в лес. – Что это?
Чуть в глубине, в нескольких метрах от дороги, на дереве белеет что-то крупное и явно инородное – инородное лесу, деревьям, всему этому пространству. Жу вглядывается. Брат тоже. Шагает вбок, чтобы ствол не загораживал просмотр. И свистит удивлённо.
– Медведь.
– В смысле? – Жу не понимает, но отчего-то холодеет. От его ли голоса, от обыденной интонации. От ненормальности этого слова. Здесь. Сейчас. В связи с этим белым и аморфным.
– Да натурально. Подвешенный медведь.
Но Жу уже идёт – туда, вперёд – и видит: правда, к дереву подвешен большой игрушеный медведь, привязан под мышки, лапы в стороны, голова безвольно повисла на груди. Он как будто распят, он умер и оставлен, уже давно, некогда белый мех потемнел, на нём хвоя и плесень.
А рядом, по всему стволу – ещё игрушки, тёмные, плохо видные с дороги: заяц, машинка, кукла. А вокруг – небольшой заборчик, и весь он увит искусственными цветами. Такими же, как были в магазине, теми же самыми: яркими, пластиковыми, но сейчас – пыльными.
– Опаньки! – вдруг выдыхает брат. – Да ты только посмотри!
Но Жу уже всё видит. Зрение как будто расширилось и охватило, наконец, больше пространства, больше леса – и Жу видит ещё оградки, и ещё цветочки, и столики, маленькие блюдечки, стопочки, пыльные скамеечки. Памятники. Бледные овалы на них. Венки. Кресты. Могилы.
Кладбище вдоль дороги, кладбище в лесу. То самое, мимо которого они проезжали. Теперь Жу различает и общий забор, невысокий, у самой дороги. Идёт вдоль него. Спокойствие и тишина. Это не выглядит кладбищем. Это парк. Вон лавочки. Можно сесть, отдохнуть. Пообщаться.
– Ага, значит, точно, та дорога, мы тут ехали, я помню теперь, – говорит брат, как будто ему просто надо что-то сейчас говорить. – Эй, систер, ты уверена, что нам туда? Систер! Дорога дальше.
Но Жу уже сворачивает. Уже заходит. Уже шагает вдоль могил.
Тишина и покой завораживают и манят. Жу идёт, всматриваясь в портреты, улавливая глаза. Молодые, старые. Выбеленные солнцем и свежие. Глядят без выражения, в пустоту. Не видят Жу. И брата не видят. Да и всегда могильные фотки обезличенные, пустые. Маме отец взял фотку из паспорта. Ты же там не была? Не была, и что. Я знаю. При надобности ты даже могилы её не найдёшь. При надобности? Какой ещё надобности? Умерла – и умерла. Да и фотка зашкварная. Ужасная самая фотка. У мамы столько было хороших, клёвых вообще. А эта? Зачем? А какая разница, сама же говоришь: умерла так умерла. Лицо плоское, глаза без смысла, губы без улыбки. Чужая. Они все такие, систер. Кто – они? Все. Кто там. Чужие, плоские и без смысла. Так что нечего тут торчать, я тебе говорю. Идём. У нас дело есть, цель.