— Жизнь это психологическое состояние, — ответил Андрюша, углубляясь в философские дебри. — Она внутри.
— М-да, — скептически улыбнулась Настя.
— У тебя что-то случилось? — спросил философ Беленький.
— Нет, просто так зашла к тебе. Давно не виделись. Хотя… на самом деле случилось… нечаянно впала в глупую иллюзию, — попыталась пошутить Прокофьева в том же стиле. — Пытаюсь теперь через нее пройти.
На самом деле Настя просто коротала время до фатальной стрелки с бандитами, неосознанно желая отсрочить наступление назначенного часа. Она, конечно, могла бы обо всем рассказать Андрею, но тот тут же предложил бы свою помощь. Или просто попытался как-то Настю остановить. А она этого не хотела. Не хотела вмешивать во всю эту грязь Андрея, с которого ей хотелось пылинки сдувать, чтобы он, не дай бог, не испортился, превратившись в такое же дерьмо, как многие, с кем Прокофьевой довелось в жизни столкнуться. Поэтому она перевела разговор на другую тему, так и не ответив, что же с ней произошло.
— А у тебя есть фотографии из твоего последнего путешествия? Ты же год почти где-то пробыл. Можешь показать? — обратилась она к своему товарищу.
— Есть немного. Но сначала я ничего не снимал. Даже камеры с собой не брал. Потом встретил одного англичанина, он мне подарил один из своих фотоаппаратов. Так что есть немного. Можем посмотреть у меня в компьютере. Ты ешь, ешь. Чай пей.
— Ага, — промычала Настя, посмотрев в окно, из которого как на ладони была видна площадка перед домом.
— Вот, смотри, — Андрей включил компьютер и открыл папку «Фото-трэвел». — Это немножко Болгария, — начал он показывать фотографии. — Это в Турции, узнаваемое место. Святая София. Ну, это Иран. В поезде в Пакистане. Столица — Исламабад. Это в Асламабаде, уже на территории Индии. Я там с французами познакомился. Могу адрес дать. Они из Тулузы.
— Не надо пока, — ответила Настя.
— Вот еще. Это у Саи Бабы в Ашраме в Путта-парти возле Банголора.
— Живой еще Саи Баба? — спросила Прокофьева, вспомнив фотографию этого самого Саи Бабы столетней давности в журнале «Путь к себе», который когда-то выписывала, интересуясь такими вещами.
— Да, фокусничает. А это — на Шри-Ланке.
— Ты без денег там был?
— Да, почти. Во Франции, правда, немного работал. Началось все с Германии, с Мюнхена. У меня там друг живет. Его семья по еврейской линии уехала. Он пригласил меня на лето. А потом я приехал, и понеслось. Друг в кришнаиты подался и — в Индию. Я с ним через всю Европу тоже рванул. Деньги быстро закончились. Но там они уже почти и не нужны, когда ты становишься весь как ветер. — Это Насте было знакомо. — Жизнь сама начинает поддерживать жизнь и души людей открываются как чаши цветка. Тогда все едино.