Он пересказывал ее жизнь, словно синопсис. Аннотацию на задней обложке. Что смотрелось бы неплохо, если бы речь шла о художественном произведении, но это была ее жизнь. Ее боль. Ее потеря. И все же Холдо столько сделал для Бри, что она не нашла в себе сил его осадить.
– Посмотри на эти графики, – продолжил он, кликая мышкой. – Популярность блога растет от недели к неделе. Должно быть, благодаря сарафанному радио. Как ты этого не замечала? Неужели ты не получала письма?
– Какие письма?
– От читателей.
Бри была уверена, что ей никто не писал. Она каждый день проверяла почту в нелепой надежде, что какой-нибудь друг внезапно выплывет из тумана и скрасит ее бесконечное одиночество. Затем она припомнила вечер, когда завела блог.
– Там должен быть другой ящик. Его автоматически создает блогоплатформа.
– И ты его ни разу не проверяла?
– Я же не думала, что кто-то станет на него писать…
– Помнишь пароль?
– Наверное.
Конечно, она заводила этот адрес в изрядном подпитии, но пьяная Бри наверняка использовала тот же пароль, что и трезвая. Так и оказалось. Почтовый ящик поприветствовал ее статистикой:
У вас 45597 новых сообщений.
– Ы-ы-ы, – протянул Холдо.
Бри наугад открыла одно письмо. Оно было от пятнадцатилетней девочки, которая страдала от депрессии и занималась селф-хармом. Она говорила, что блог Бри спасает ее от одиночества, и спрашивала, не хочет ли та переписываться.
Бри кликнула на другое письмо. Затем третье, четвертое и пятое.
Комната расплывалась. Даже Холдо, хотя он сидел рядом, находился будто в другой реальности.
Все это казалось ненастоящим.
Бри издала странный воющий звук, и наконец-то, наконец-то шесть лет тщательно сдерживаемых слез покинули ее сердце и разом подступили к глазам. Она притянула к себе Холдо и разрыдалась. А он гладил ее по волосам, кликал мышкой и продолжал зачитывать письма вслух, пока плечо его рубашки окончательно не промокло.
А затем – потому что пятнадцатое февраля было знаменательным днем не только для Квинс-Холл, но и для самой Бри, – она нашла письмо из тех, что меняют человеческую жизнь.
Оно было закопано на девятой странице.
Письмо от издательства «Брукланд».
ХОЛДО ЗАВЕРЕЩАЛ:
– Господи, Бри, «Брукланд»? «Брукланд»! Ты должна им позвонить. Сейчас же!
Бри едва различала письмо за пеленой слез.
– Они хотят с тобой встретиться. Смотри, тут указан номер телефона. Письмо пришло почти месяц назад. Как думаешь, они попросят превратить твой блог в книгу? Позвони им, Бри. Где телефон? Господи, я так за тебя счастлив!
Его голос размывался до белого шума, пока Бри дрожащими руками вытаскивала телефон и вытирала слезы с экрана.