На ближнем берегу за прошедшую ночь появилось несколько лодок и красные вполне могли попробовать переправиться сюда. Днем у них на это шансов не имелось, а вот ночью… Ночью, пожалуй шансы исчезали для него, поручика Огуренкова.
«Расстреляют ведь, сволочи…» – подумал он. Подтверждая его мысли над рекой пронесся хлопок выстрела и поручик услышал, как где-то рядом вжикнула пуля.
Думать о смерти не хотелось и он принялся думать о другом.
«Остров, – думал поручик Огуренков. – Самый обычный остров. Был необитаемый, а стал – обитаемый. Ну и какой прок от этого? На необитаемом бы куда как удобнее жилось бы… Главное, чтоб берегов видно не было».
На патронном ящике рядом с ним лежал потрёпанный томик Жюля Верна. На замызганной обложке еще читалась надпись: «Таинственный остров». Любимая книга. Книга из детства.
«Вот там бы мы развернулись…» – мелькнула мысль. – «На таком-то острове чего бы не развернуться? Красных нет, только Немо где-то прячется… Ну и черт с ним. Он не вредный.»
Поручик вздохнул. Умирать категорически не хотелось. А что сделаешь? Баржу с мели не сдернуть, это они уже пробовали. Уходить вплавь? Ну переправятся, а там – по обеим берегам красные. Это с броневиками они на острове сила, а на берегу да без броневиков? Что они там со своими трехлинейками?
Так что выход он видел один. Ждать подмоги тут и отбиваться сколько можно, сколько сил хватит. Тем более военное имущество при нем. Главное – ночь пережить.
Днем красные сюда не полезут – не сумасшедшие же они в конце-то концов, а вот ночью. Плохо выходило. Будущее смотрелось совсем мрачно. Чтоб отвлечь себя о неприятных мыслей он провел ладонью по щеке, почувствовал ее шершавость.
«Побриться, что ли…?» подумал поручик. «Рядовых-то, красные, может быть и не тронут, а вот его, офицера…» Снова мысли поворачивали в эту сторону. Он посмотрел на обложку книги и вздохнул. Вот тебе и «Таинственный остров». Никакой тайны. Сплошная определенность.
Оставалось ждать чуда.
И оно случилось.
Когда он поднял взгляд от книги, то увидел пред собой висящий в воздухе тонко очерченный кусок… Непонятно чего кусок, но в нем, словно портрет в раме, виднелась голова, что, помаргивая, смотрела на поручика. Рука машинально потянулась к кобуре с наганом, но на полпути остановилась. Кроме головы там ничего не нашлось, а значит кто бы он ни был, этот гость, он мог только кусаться и ругаться, а эти действия незнакомца опасности для поручика не представляли.
– Кто вы такой? – наконец спросил поручик. – И как попали в расположение части?
– Меня зовут Луций, – объяснила голова, ничуть не смутившись, – и я…