И когда черная стрелка машинного телеграфа, вздрогнув в последний раз, прочно замерла на делении «стоп», он с удовлетворением, с сознанием отлично выполненного долга вздохнул полной грудью и не спеша, с достоинством принялся вытирать руки пучком еще почти чистой ветоши.
Сразу стало тихо-тихо: корабль замер на швартовых у причала. И в этой тишине по-будничному просто прозвучал знакомый голос:
— Привет, Матвеич. Пошли наверх…
А Закимовского этот голос будто ударил: рядом стоял, протягивая ему руку, и скуповато улыбался Григорий Никанорович Симаков. И хотя вид у него тоже был очень будничный, очень спокойный, но — зовет наверх, значит, конец: сделал ты Золотце, свое дело, помог людям на перетяжке, а теперь можешь отправляться, в машинном отделении судна посторонним находиться не полагается.
Ноги гнулись, когда вслед за старшим механиком Егор Матвеевич поднимался на палубу по крутому и узкому трапу, сердце стучало так, что вот-вот выскочит из груди. Перешагнув через высокий комингс, Золотце остановился и тяжело перевел дыхание: куда ж я теперь? А Симаков уже открыл белую дверь каюты и улыбнулся без тени сочувствия, скорее с насмешкой.
— Ишь, одряхлел ты как, Егор. А ведь мы, кажись, однолетки. Шагай веселее, шагай…
От приглашения ли этого или от дружески-иронического тона стармеха Закимовскому стало чуть полегче. Все еще не пытаясь парировать шутливую подначку хозяина, он опустился на предложенный стул и с неуверенной полуулыбкой принялся рассматривать Григория Никаноровича. Одряхлел, а? Скажет тоже… А ведь и сам далеко не блещет молодостью, и сам давно уже не тот Гришка Симаков, с которым лет двадцать назад служили они на одном из боевых кораблей тогда еще молодой Советской России.
— Ты бы, Никанорыч, сам иногда на себя в зеркало посматривал, — нашел он, наконец, подходящую фразу. — Лоб у тебя, да и щеки вроде рашпиля: в самый раз подшипники шабарить.
— Пустое! — беззаботно отмахнулся старший механик. — Не в роже дело, была бы душа на месте. Слушай, Матвеич, почему бы тебе не остаться у нас? Старшим машинистом? Приболел у меня старший-то, поправится не скоро, а нам в море…
Он возился возле раскрытой дверцы шкафа с одеждой, меняя рабочий китель на подвахтенный, и умолк, не оглядываясь, но ожидая ответа. А Закимовский не знал, что ответить, с чего начать, боялся заговорить: а вдруг все сорвется? И, облизнув пересохшие губы, он с неимоверным трудом вытолкнул первые слова:
— Видишь ли, дело в том…
— Да знаю я, в чем дело, — недовольно перебил Симаков, — старший штурман и рассказал все, и документы твои мне отдал. Или позволил бы я тебе спуститься в машину, не зная кто ты и что? Не в документах дело, Егор, в человеке. А Закимовского, стало быть, я знаю не один год. Вот и скажи: согласен или нет?