Он целует жарко, жадно, голодно. Так сильно и ярко, что невольно зажигает и меня в ответ. Все, что мне надо – просто отдать ему контроль, ничего не делать, подчиниться требовательным рукам, требовательному рту, горячему телу. Дальше он все сделает сам.
Как всегда. Он все делает сам. Не спрашивая.
Но…
– Дим… – я отодвигаю его от себя, с трудом отрываясь от губ.
Он еще не понимает, что я делаю и рывком прижимает меня обратно, втягивая меня в еще более глубокий поцелуй, в котором его язык танцует у меня во рту, сплетается с моим и зовет дальше, сильнее, продлить это соприкосновение, перевести его в соединение тел.
– Дим, стой!
И только тут он замирает.
– Ириска, ну ты чего? – он прижимает меня к себе, обнимая ладонью за шею, но уже не с такими намерениями немедленно совокупиться, как секунду назад. – Сейчас пойдем в машину, там удобнее.
– Нет… – я мотаю головой, и ветер кидает мне волосы в лицо. С трудом отплевываюсь и убираю их с глаз, чтобы посмотреть на Димку. – Я не хочу.
– Почему? – он удивляется так сильно, что даже его руки, все еще поглаживающие меня по спине и ниже замирают ненадолго.
– Потому что… – я пытаюсь сформулировать коротко, чтобы объяснить это, перекричав шум моря. – Потому что это все испортит!
– Глупости, – отметает мои возражения Димка и пальцы вновь скользят под флиску. – Ничего это не испортит.
– Будет потом неловко. Ради одного раза…
– Да с чего вдруг одного? – он ловит мою губу, прикусывает, облизывает и отстраняется, чтобы посмотреть в глаза.
– Дим… – я вздыхаю. – Тут шумно, давай потом? Просто – не надо.
– Ну пошли в машину говорить, раз так.
Я последний раз любуюсь предштормовым морем, оборачиваюсь на маяк – он очень, очень красивый, такой могучий, настоящий, привязывающий меня к реальности. Для девочки из Москвы, которая первые двадцать лет читала о маяках только в приключенческих романах – это офигительно крутой символ реальности здесь и сейчас.
В спину море кидает ворох капель, напоминая – я тут, я с тобой.
В машине и правда тише, и не дует. Димка включает обогреватель, но мне и так не холодно. Он как будто поделился со мной внутренним жаром – сам почти голый и не испытывает никакого дискомфорта.
– Ну давай, говори, чего ты боишься? – он поворачивается ко мне, наклоняется и дарит еще один горячий поцелуй. Без продолжения.
– Я не боюсь. Просто… Не понимаю, зачем тебе это надо, – пожимаю плечами я, натягивая рукава флиски на пальцы.
Нет, мне не холодно. Просто неудобно отшивать реально хорошего парня. Неуютно. Никогда не любила этого делать, даже если это были совсем уроды, над которыми не грех поглумиться.