Его тело сотрясала мелкая дрожь. Мозг отказывался верить в то, что произошло. Казалось, мир раскололся на куски. Из его глаз выскальзывали мелкие капли слез. Он лежал на полу челнока, сжавшись в комок. Хартман ничем не мог его утешить. Его кремниевый мозг понимал, что нет слов для утешения в данный момент. Они оба – он, бортовой робот, и человек по имени Том – потеряли все.
Если сравнивать события с точки зрения робота, то его потери были сопоставимы с потерями человека. Человек потерял все, что ему дорого. Он же, робот, потерял ремонтную базу. Нет, он не плакал, как человек. Но у него была своя индивидуальная душа. Неправда, что все роботы, даже одной модели, одинаковые. Разработчики закладывали в каждого робота свою индивидуальность. Как им это удавалось, ответа на этот вопрос Хартман не знал. Сейчас он смотрел на своего человеческого друга и молчал. Он будет молчать столько, сколько нужно.
Том проспал несколько часов. Он лежал на холодном полу, вздрагивая от накатывавших волной кошмаров. Он проснулся и поднял голову.
– Хартман, – прошептал он. – Я хочу кофе.
Обрадовавшись, что человек пришел в себя, Хартман послал сигнал кофемашине, из которой через три минуты вылезла чашка ароматного кофе. Том пошатывающейся походкой подошел к кофемашине, взял чашку и сел в свое кресло. Он сидел так еще около десяти минут, тупо глядя на входную дверь челнока, в котором он сейчас оказался странным заложником. Наконец, отхлебнув уже остывший кофе, он произнес, глядя на панель бортового робота:
– Что будем делать, Хартман?
– Я думаю, тебе нужно проветриться, Том, – ответил он. – Все, что случилось, – это ужасно. Меня не смогут отремонтировать. Я так и останусь на этой планете. Ты потерял свой мир. Но ты должен прогуляться, подышать свежим воздухом. Людям это полезно для поддержания здоровья. Байк заряжен и полностью в твоем распоряжении. Прокатись по окрестностям, может, найдешь что-нибудь интересное.
– Спасибо, Хартман, ты знаешь лучше меня самого, что мне сейчас нужно.
Том выкатил байк из транспортного отсека.
– Не забудь взять винтовку и запасную батарею, – напомнил ему Хартман.
Но Том всего этого уже не слышал. Он летел по долине с бешеной скоростью, словно пытаясь обогнать ветер, который дул ему в спину. В бешеной феерии скорости он пытался забыться, отключить разум. Словно не было того взрыва, от которого погибла его семья. Винить себя в том, что он улетел, оставил их одних, уже не было смысла. Все уже случилось. Он ничем не мог помочь им. Он гнал на закат красного солнца. За его спиной показался полумесяц местной луны. Куда, зачем? Эти мысли не терзали его разум.