Страна ночи (Алберт) - страница 62

Он прошелся по тихим комнатам, пробежал глазами по кроватям и занавескам, посуде и стульям. Задержался в одной из спален. Там, на невысоком столике, стояла маленькая подзорная труба из какого-то блестящего металла. Финч долго смотрел на нее.

Он взял трубу со стола. На кухне прихватил деревянную ложку с выжженным на ней силуэтом корабля. С подоконника – заводную лисичку, которая умела водить большими анимешными глазами и тремя хвостами и издавать жужжащие звуки. Финч сам не мог сказать, зачем ему все это, – просто именно эти вещи сами просились в руки. К тому же он знал, что скоро они все равно канут в расползающийся туман вместе с домом и со всем, что осталось от сказки про Хансу.

Он бросил вещи в старую кожаную сумку, снова перепрыгнул через туман на твердую землю и побежал домой.

Я вытащила из сумки «Доводы рассудка» и еще раз перечитала письмо. А потом второе – как доказательство. Как он это сделал? Неважно, главное, что сделал. Где бы ни был сейчас Финч, он думает обо мне. Скучает. Глаза у меня были мокрыми, губы дергались, стоило дотронуться до них пальцем. В воздухе чувствовалось что-то пьянящее, и вся моя жизнь предстала в другом свете, когда мне открылась эта невероятная правда: он ищет меня.

Я так часто мысленно перелистывала короткую историю обо мне и Эллери Финче, что она стала рассыпаться на части. Мальчик, которого я использовала, не признаваясь в этом даже себе. Мальчик, который предал меня – спас, а потом бросил в этом мире одну.

Но нет, не одну. Я вернулась домой, к Элле. А он пошел дальше за той ниточкой, за которую когда-то ухватился, впервые услышав о Сопределье, и она увела его в новые странствия. Мне сказали: «У этого юноши в планах еще много неисследованных миров. Мы не всегда рождаемся в подходящем нам мире».

Я задавала себе этот вопрос тысячу раз и теперь спрашивала снова: кто он, Эллери Финч? Я слишком мало обращала на него внимания, когда он был рядом. Надежда на то, что у меня еще будет шанс узнать, вспыхнула во мне теперь, как электрическая лампочка.

Я перевернулась на спину и зашла в его заброшенный «Инстаграм». В основном там были уличные граффити, солнечные полосы на воде, пафосные цитаты, выцарапанные пальцем на грязных окнах, и фотографии друзей – добродушного вида ребят с сияющими лицами, при виде которых меня кольнула запоздалая ревность. А его фотографий было совсем немного: вот он лежит в снегу, изображая «снежного ангела», вот пьет пиво на пароме. Стоит на крыше, освещенный сзади заходящим солнцем.

Что-то еще не давало мне уснуть, горело внутри тонким белым язычком пламени, отгоняло на задний план мысли о крадущихся в темноте убийцах, о крови в ванне, о тяге к смерти, которая преследовала мою лучшую подругу, словно тень.