Я трясу головой, потому что не знаю, что сказать. Потому что бабушка проникала в мои сны и нашептывала мне о том, что озеро помнит. Потому что я считала себя смелой. Потому что думала, будто озеро выдаст мне свои тайны. Потому что я Уокер.
– Я нашла на льду оборванную цепочку, – говорю я наконец в качестве объяснения. – Цепочку от часов, которые нашла в кармане твоей куртки.
Лицо Оливера застывает, как если бы сердце в его груди сделалось черным, будто сорочьи крылья.
– Ты все еще думаешь, что это я его убил?
Я не отвечаю и вырываю свою руку: боюсь сказать ему, что думаю. Боюсь сказать, что он мог убить того парня, даже если этого не помнит. И одно это может разрушить буквально все.
– Я не хотел быть там в ту ночь, – говорит Оливер, осторожно произнося каждое слово.
– Но ты там был, – возражаю я.
Он трясет головой и вновь переводит взгляд на небо, на убывающую Луну, выглянувшую из облаков и размывающую звезды своим ореолом. Пожирающую их.
Оливер прикусывает губу, и следующие его слова звучат горько, сдавленно:
– Того, что было, назад не вернешь.
Порыв ветра налетает на озеро, поднимает с его поверхности белые снежные вихри.
– Если это был несчастный случай, как говорят другие, тогда никто не виноват, – пытаюсь я предложить неплохой, на мой взгляд, вариант, способный, кажется, все уладить.
– Ты не понимаешь, Нора, – тяжело сглатывает Оливер и вновь переводит свой взгляд на меня. – Это не был несчастный случай. Они знали, что делают.
У меня в груди образуется ледяной ком.
– Кто? – спрашиваю я.
– Все они.
– Они все хотели, чтобы Макс умер?
Оливер молчит – как глухая полночь, как партизан молчит, – и тогда я спрашиваю:
– Теперь ты помнишь, что случилось?
Может быть, он именно поэтому стоит у меня на крыше, следя, не появились ли парни? Потому что к нему память вернулась? Потому что теперь он помнит каждый миг того, что произошло тогда на озере с Максом и остальными?
Оливер медленно и осторожно разжимает руки.
– Теперь все равно уже поздно. Мы не можем отменить, что сделано.
Его грудь высоко поднимается при каждом вдохе, темные бездонные зеленые глаза так несчастны, что меня, я чувствую, снова притягивает к нему. И хотя я читаю на его лице сомнение, и страх, и гнев, хотя я знаю, что есть вещи, о которых он не хочет говорить, – я могла бы приподняться на цыпочках и прижаться губами к его губам. Могла бы развеять его мысли и затаившееся в глубине его глаз беспокойство. Могла бы взять и стереть все, что мучает его. Успокоить. Ведь я же Уокер, и я должна уметь делать это. Ведь простая же, по сути, вещь: берем память, берем смерть и все исправляем.