Песня заканчивалась. Повторить?
Нет, пожалуй, перейдем на более подходящую тему.
Он опять сосредоточился на желаемом. На дисплее проигрывателя замелькал поиск. Наконец по салону разлились первые аккорды «Серебра». Протягивать руку было лень. Так же, усилием мысли, он увеличил громкость.
Плевать на правила, если тем, кто их устанавливает, было плевать на него. Он ведь рассчитывал на небольшой отпуск, не вылезая из постели. Из проигрывателя неслись слова о войне без героя, о бесконечности пути…
Наконец проснулся сотовый, издавая душераздирающие трели с каким-то попсовым мяуканьем.
– Сволочь, – сказал он в трубку.
– Так ты начальство приветствуешь? – ответил ему мужской бодрый голос.
– А с учетом родственных связей? – Он не удержался от кривой усмешки.
– Прокатит, – рассмеялся его собеседник. – Просто ты с твоим пафосным вкусом…
– О! А у тебя его вообще нет, – парировал он. – Попса рулит!
– А ты куда рулишь? – уже серьезно спросил начальник. – Докладывать тебя не научили?
– У меня был запланирован отгул, – сухо информировал он. – А насчет доклада… Ты же не можешь сразу воспользоваться телефоном. Зачем надо было так пакостно меня будить?
– Кончай трепаться, – посоветовал собеседник. – Дело есть.
– А когда его не было? – устало переспросил он. – Ну что? К тебе тащиться?
– Так ты же, как всегда, голодный?
– А у тебя, как всегда, пусто в холодильнике?
– Кафе «Рай».
И в трубке послышались гудки. Он посмотрел на уснувший сотовый и поморщился. И кто из них пафосный? Идиотское чувство юмора! Пришлось заводить мотор. В окнах покинутой квартиры включился свет… Он еще смотрел в зеркальце заднего вида на желтую точку в темноте, под аккорды «Мой рок-н-ролл».
Смена заканчивалась. Ноги гудели, улыбаться не хватало сил. Еще час пятнадцать…
Зал был почти пуст. Мало кто посещает ночные забегаловки перед рассветом. У окна еще торчала за столиком парочка.
Тоже мне, последние романтики. Всю ночь пить кофе. Лучше бы гуляли по улицам. И чаевых не дождешься. А еще этот…
Посетитель пришел всего пару минут назад, принеся с собой чувство смутной угрозы. Она часто косилась на него, смахивая крошки со столов.
Мужчина лет пятидесяти на вид, с окладистой, какой-то старомодной бородкой, с седеющими волосами, спадающими на воротник кожаной черной куртки. Старые потертые джинсы, черная водолазка.
Старый байкер? Как же! Чудак какой-то.
– Верочка, – ласково позвал он ее, напугав до полусмерти. Бирки с именем на ней сегодня не было. Откуда он знает ее имя? – Да ты не волнуйся, дочка. Пивка мне налей, а?
Она уставилась на него взглядом загнанной косули.