Наконец пришвартовались. Огромный корпус судна еле уместился на пристани, но оставлять корабль дальше от берега еще хуже — тогда он заслонит проход в бухту для других кораблей, а «Отцам моря» здесь, как минимум, до завтра стоять. Что касается меня, то обратно я подумывал арендовать корабль неписей — что-нибудь небольшое, шлюп или люгер, но сначала нужно разыскать некого Джордана Бланка, живущего в глубине острова.
Вышли на берег, слегка покачиваясь. Ощущения, словно я вылез из космического корабля, совершающего годовой полет.
— Ну как, жив? — спросил меня английский капитан.
— Вроде да, — протянул я, посматривая с пристани на судно. — Большое спасибо за помощь.
— Благодари не меня, а своего друга, — улыбнулся капитан, а затем повернулся к матросам на корабле и закричал: — Эй, на сей-талях! Какого хрена! — И быстрым шагом направился к своим людям, готовящим канаты для погрузки ресурсов на корабль.
Сделав вывод о том, что на этом наш разговор с капитаном окончен, я отправился в путь. Городок был сравнительно небольшим. Кирпичных строений на пиратской Тортуге и то больше. Зато насколько хватало глаз, плантации тут расстилались во все стороны. Говорили, что на них трудились тысячи неписей, зачастую темнокожих — все по реальным событиям семнадцатого-восемнадцатого века.
Итак, что там у нас по карте? Маршрут не такой уж и сложный: сперва пройтись вдоль берега с полмили, а затем двинуться вглубь острова, пересекая какую-то речушку. Ну, вперед.
Рубящие удары топора, которые доносились сквозь обильную растительность, подсказывали, что я у цели. Берег остался далеко позади, и сейчас приходилось продвигаться туда, где, согласно метке на карте, должен находиться нужный мне непись по имени Джордан Бланк.
Из состояния задумчивости меня вывел вид здорового мужика, колющего поленья. На теле его были зарубцевавшиеся шрамы. Лысая голова покрыта старыми выцветавшими татуировками в виде якорей, морских узлов и черепов. По обнаженной спине стекали капли пота, загнутые под шорты штаны насквозь пропотели.
Мужик орудовал самодельным колуном. Он наносил удары по бревнам безжалостно, вкладывая в каждый удар всю свою силу. По крайней мере, со стороны это выглядело именно так.
— Чего? — бросил он, завидев меня.
— Я ищу Джордана Бланка, — смущенно ответил я, чувствуя себя мальчишкой, заглянувшим в чужой душ.
— Кит вас всех сожри с кишками! Лучше б дровишек наколол, а не маялся без дела! — Что-то мне подсказывало, что непись как раз и являлся тем, кому я должен вручить обломок меча.