Я выхожу в коридор, слезы на щеках уже почти высохли, вокруг – звенящая тишина. Тут из прихожей раздается пистолетный выстрел, оглушающе усиленный замкнутым пространством, и вновь опускается безмолвие. Боязливо придерживаясь за стенку, я крадусь через гостиную к открытой двери в прихожую. Там тоже темно, но я уже способна в целом разглядеть очертания. Всего в паре метров от меня лежит перевернутый набок стол с мраморной столешницей, рядом – пара свалившихся с него тяжелых ониксовых ламп, а за столом боком ко мне на корточках сидят двое в уличной одежде с автоматами в руках. За этой парой я вижу тело третьего – оно лежит на ребре вертикально стоящей столешницы и выглядит, словно ныряльщик перед прыжком. В другом конце прихожей лицом к ним стоят люди – кто именно, я разобрать не могу, но молюсь, чтобы среди них оказалась Оксана.
Я стою, погруженная в темноту, вдыхаю едкий от дыма воздух и пытаюсь оценить ситуацию. Я не знаю, что за человек сидит ближе ко мне, это может оказаться кто-то из Дашиных бойцов. Но тут я замечаю на толстых подошвах его солдатских ботинок тающие остатки вдавленного снега. Он недавно с улицы. Он – один из штурмовиков, и я решаю убить его или хотя бы попытаться. «… Если мы хотим остаться в живых, ты должна быть немного как я».
Я очень медленно поднимаю «глок», выстраиваю в одну линию мушку, целик и ухо штурмовика.
А второй? Я словно слышу ее шепот.
Он будет следующим, – обещаю я и спускаю курок.
Я его не убила. Девятимиллиметровый патрон лишь снес прядь волос и осколок кости с затылка, и теперь он быстро поворачивается, направляя на меня автомат, но тут на дальнем конце комнаты в поле зрения появляется Оксана и быстро делает два выстрела – один за другим. Обе пули пробивают ему горло, и он, задыхаясь, валится на пол.
Второй открывает было ответный огонь, но Оксана уже исчезла. Он поворачивается ко мне, и я выпускаю в него пулю, которая проходит сквозь его щеку и сносит ухо. Из дула автомата вылетает каскад оранжевых вспышек, и вдоль моей спины проносится огненная плеть. Я смутно осознаю, что прозвучал выстрел третьего оружия – Дашиного «макарова», – и отрешенно наблюдаю, как у штурмовика подкашиваются колени, а из виска вылетает струя мозгового вещества.
Даша с Оксаной вскакивают на ноги, и Оксана бросается в ту сторону, где лежу я.
– Ты мудачка! – орет она. – Ты долбаная идиотка!
– Моя спина. Меня зацепило.
– Садись. Дай глянуть.
Она включает в гостиной свет, стягивает с меня куртку и рывком снимает через голову пропитанный кровью свитер. Всего в паре метров от меня в темной прихожей лежат все три штурмовика – словно отдыхая в перекошенных, гротескных позах. Один из них еще жив и следит глазами за переступающей через него Дашей, которая вставляет в пистолет свежую обойму и выпускает пулю в основание его носа. Потом она направляется к входной двери.