– Высший балл, – похвасталась я Вейтону, который ждал меня на крыльце главного корпуса. – Ох, Алвей, даже не верится, что это последний экзамен. Я сдала, все сдала! – От переполнявшей радости я сама обняла Вейтона, пусть и на глазах других студентов. – А ты как?
– Я тоже почти свободен, остались формальности, – ответил он. – Кстати, определились уже со временем поединка. Послезавтра в обед.
– О, значит, у меня в запасе почти двое суток, – засмеялась я беззаботно. Мы шли по аллее к пруду, на чистом лазурном небе пылало солнце, и мир вокруг был наполнен яркими красками. И от всего этого на сердце было так легко, что хотелось совершить что-нибудь сумасбродное.
– Вижу, настроение боевое, – заметил Вей, наблюдая за мной с улыбкой.
– Более чем, – заверила я. И вдруг заметила в кармане его пиджака, накинутого, как обычно, только на плечи, бумажный уголок. – Что это? Письмо?
– А, это… Да. – Вейтон достал конверт. – Мама прислала письмо с вырезкой из газеты, где напечатали статью об ее цветочном магазине.
– О, можно посмотреть? – загорелась я.
– Конечно. – Он охотно протянул конверт мне.
Письмо из деликатности я читать не стала, а газетную вырезку развернула.
«Милена Тайлер: цветы делают нас счастливее», – гласил заголовок. А ниже было изображение красивой улыбающейся женщины с охапкой роз в руках. Черные волосы, чуть раскосые глаза… Я узнала ее сразу, с первого взгляда и без всяких сомнений. Сердце сжалось до боли, до потемнения в глазах.
Это была она. Женщина, которая убила мою маму.
Милена… Отец тоже ее так называл. Это она, точно она. К горлу стали подступать рыдания, выступили слезы, и перед глазами все заплясало.
– Лора! – Вейтон попытался взять меня за руку, но я вырвала ее и отступила на шаг. – Что с тобой? – Он смотрел на меня с тревогой. – Тебе плохо?
– Это она… – прошептала я сипло.
– Кто – она? Моя мама? – Вейтон перевел недоуменный взгляд с меня на газетную вырезку.
– Твоя мама… – Мои губы свело судорогой. – Это она… Она та женщина, которая приходила к нам перед смертью мамы.
Вейтон побледнел, изменившись в лице.
– Нет… – Он слабо, натянуто улыбнулся. – Этого не может быть… Это ошибка…
– Ее тоже звали Милена. – Я сделала еще шаг назад. – Милена… – Мои пальцы ослабли, выпуская газетную вырезку. Ветер подхватил ее и погнал по дорожке. Но Вейтон даже не шелохнулся, безотрывно глядя только на меня. И в его глазах я увидела тот же ужас, то же отчаяние, что убивало меня.
– Это не ошибка, не ошибка, – шептала я, качая головой. – Это она…
– Лора… – Вейтон, ошеломленный и растерянный, потянулся ко мне, но я снова не дала к себе прикоснуться. Не могу. Не могу!