нибудь русский ублюдок, оказавшийся рядом, за них отдувается, махаясь с остервенелым латиносом.
Господь, вполне довольный зрелищем, подманивает пальцем задумчиво стоящего в сторонке Питера Брейгеля Старшего:
– Ну что, слабо написать на своем холсте такое? – Брейгель хмурится, опускает глаза. Господь, ошалевшая ты гнида, что такое ты творишь?
В этом бою нет проигравших и победителей. Ублюдки – и поляки, и сальвадорцы, и индусы, и русские – ползают в кашице снега, окровавленного и оплавленного от жаркого пота бойни. Свои оттаскивают своих – тех, кто не в состоянии встать и идти сам.
Рубанок примерз щекой к кровавому пятну на снегу. Федька Африканец отдирает его от наста. Закидывает безвольную руку Рубанка себе на шею. Прерывисто дыша на морозе – изо рта и ноздрей, как у коня, валит пар, – тащит размякшую тушу к Пехотному. Рубанку отбили башку. Отбили хорошенько – оклемается только недели через две.
Парень-индус, худой, как подросток, бредет, спотыкаясь. Зажимает рану в брюшине. Его полоснули под ребро. Хватается за ноги фонарей, за ограды, стены и углы домов. Падая и поднимаясь, все идет и идет, и тихонько дышит. К вечеру он добирается до своих трущоб. Ползет по ступенькам парадной. Ступени в плевках, красных от бетелевой жвачки. Квартира тесна для всей его многочисленной родни. К нему кидается мать. Бабки, тетки поднимают вой. Мужчины угрюмо качают головами. Младшие братья удивленно смотрят из углов. Парня укладывают на железную койку с продавленной сеткой. И на ней, вначале страдающим, а потом равнодушным взглядом глядя в потолок, он умирает целые сутки. Индусский Индра, бог войны и дождя, не смотрит на него сквозь просветы пыльных жалюзи. За окном уже темно, как в заднице дьявола. Возрождать убитых и врачевать искалеченных Индра и не думает.
Это не бог создал нас. Это мы создали бога. Нам так хочется верить, что кто-то незримый и всемогущий говорит с нами, знает все наши мысли, может дать нам защиту. Но мысли бога – это наши мысли, чувства господа – в наших дрожащих нервах.
* * *
До глубокой ночи они возят раненых и покалеченных в больничку. Чайхана полна молчаливых ублюдков. Забинтованные головы. В руках вот уже несколько часов не проходит дрожь – эхо боя. Стаканы с водкой. Краткие угрюмые фразы. Приглушенный свет – не надо, ради Христа, сейчас ничего яркого, беспощадно обнажающего запекшуюся кровь на одежде и лицах. Жестяной вентиляционный короб дрожит от сквозняка – приближается шторм с залива.
Зима выдалась жесткая. Только в декабре три сражения с латиносами, вот и январь начался с боя. В водосточных трубах застыли глыбы льда. Мерзлую кладбищенскую землю не берут лопаты – хоть тротилом взрывай.