– Отвали, чокнутый гад!
– Господи, Элис, неужели он всё никак не уймётся?
Я киваю.
– Только этого мне сейчас не хватало.
Дэнни осторожно вынимает из моей руки телефон и открывает последнее сообщение. Его лицо на глазах темнеет.
– Прочти сама.
Это мой фандом, стерва.
Отвали!
Всегда твой, Фанбой.
Значит, Фанбой и преследовал меня, посылал угрозы и отыскал нож. Тимоти и есть Фанбой.
– Чёрт возьми! – в ярости восклицаю я. – Это всё дело рук Тимоти. Он оставил сообщение на моём зеркале, он прислал мне нож. Жалкий мерзавец.
«Прочёл о ране на руке Виолы в газете и решил меня попугать. Но зачем? Неужели и правда так разозлился, что я отказалась писать третью книгу? А как он догадался, что именно я порезала Виоле руку?»
Дэнни накрывает мой телефон ладонью, будто стараясь защитить меня от сообщения на экране.
– Я звоню в полицию.
Но я уже выскочила из машины и бегу к дому, в котором живёт Тимоти. Мои каблуки мерно стучат по асфальту. Нажимаю кнопку домофона – ничего. Вынимаю из кармана телефон и набираю знакомый номер – никакого ответа.
– Элис, позвони в полицию, – настаивает Дэнни.
Я уже не знаю, что мне делать, когда дверь вдруг открывает пожилой мужчина с кожаным портфелем. Судя по всему, он идёт на службу. Не знаю, что на него нашло, может, просто из вежливости, но неизвестный придерживает нам дверь, и мы входим в здание.
Прыгая вверх по лестнице через две ступеньки, мы подбегаем к квартире Тимоти, и я снова жму на кнопку звонка. Раздаётся заливистая трель. И снова никакого ответа.
– Тимоти! – зову я. – Тимоти, это я, Элис! Мне нужно с тобой поговорить! Дело очень важное!
Я изо всех сил стараюсь говорить спокойно. Если он догадается, что я готова залепить ему в ухо, ни за что не откроет дверь.
Но он всё равно не появляется. Дверь остаётся закрытой.
Приоткрыв щель для писем, я заглядываю внутрь. В квартире очень странно пахнет. Как в городе дефов: разлагающейся плотью и мусором. У меня сводит желудок.
– Тимоти! – кричу я в щель для почты и добавляю, оглядываясь на Дэнни: – Понюхай, чем оттуда несёт.
– Уже принюхался, – отвечает он. – Там внутри падаль какая-то.
Дэнни дёргает дверную ручку.
Всё-таки писатели – очень неглупые люди. Например, я сразу догадалась, где Тимоти хранит запасной ключ: на фонаре над дверью. Конечно, не самое очевидное место, не под ковриком и не в цветочном горшке, но тоже ничего. С силой вогнав ключ в замочную скважину, хоть замок ни в чём передо мной не виноват, я поворачиваю его один раз, и мы входим в квартиру.