Хьюэл вздохнул.
– Троллья таверна, – постановил Томджон. – Я про них слыхал. Они там, в Тенях[17]. Хочу посмотреть троллью таверну.
– Они только для троллей. Вместо выпивки – жидкая лава, вместо музыки – рок, а вместо закуски – галька со вкусом сыра.
– Тогда гномьи бары?
– Тебе не понравится, – с жаром заверил Хьюэл. – Да и не пролезешь ты туда.
– Что, прямо страшные норы?
– Ну сам посуди – сколько ты смог бы петь про золото?
– «Оно желтое, звенит и покупки нам сулит», – сымпровизировал Томджон, пока они пробирались сквозь толпу на Площади Разбитых Лун. – Получается, секунды четыре.
– Именно. А вот пять часов кряду – это чересчур. – Хьюэл мрачно пнул камушек. Во время последней вылазки в город он заглянул в пару гномьих баров и ничего хорошего там не нашел. По какой-то необъяснимой причине его собратья-иммигранты, которые дома максимум ковырялись в железной шахте и гонялись за мелким зверьем, в городе надевали кольчуги, расхаживали с топорами на поясе и придумывали себе имена вроде Дуболома Вырвиглаза. Что до выпивки – тут городским гномам не было равных. Иногда они умудрялись вообще все расплескать мимо рта.
– Да и в любом случае ты слишком разошелся, – прибавил Хьюэл. – На самом деле слова там такие: золото, золото, золото, золото, золото, золото.
– А припев?
– Золото, золото, золото, золото, золото, – ответил Хьюэл.
– Похоже, ты одно «золото» забыл.
– Что поделать, плохим гномом я уродился.
– Хочешь сказать – выродился, садовое украшение, – поддел Томджон.
Хьюэл шумно втянул воздух.
– Прости, – поспешно извинился Томджон, – Просто отец…
– Мы с твоим отцом сто лет знакомы. Прошли и радость, и горе, причем горя значительно больше. Еще до твоего рож… В общем, тяжелые времена были, – неловко докончил гном. – Я к чему клоню. Некоторые вещи надо сначала заслужить.
– Да, прости.
– Понимаешь… – Хьюэл замер у входа в темный переулок. – Ты ничего не слышал?
Они прищурились, в очередной раз выдавая, что не местные. Жители Морпорка никогда не смотрят в темные переулки, если услышали странные звуки. И не кидаются на помощь, завидев четыре сражающиеся фигуры, по крайней мере, не на помощь тому, кто явно проигрывает. Не кричат «эй!» и уж точно не удивляются, когда нападавшие, вместо того чтобы виновато сбежать, эффектно протягивают им визитку.
– Что это? – спросил Томджон.
– Паяц! Они отмутузили паяца! – воскликнул Хьюэл.
– «Грабежная лицензия»? – прочитал Томджон, разворачиваясь к свету.
– Она самая, – ответил главарь. – Только не рассчитывайте, что мы и вами займемся, у нас рабочий день кончился.