Но больше всего меня раздражало то, что цепляли Марину. Ей даже пришлось уволиться из музея. Я мучился, потому что понимал, что всё из-за меня. Хотя она никогда не упрекнула меня ни в чём. Наши отношения были прекрасны во всём, однако я чувствовал вину перед ней за то, что произошло тогда, – за фотосессию, за её секс с Марселем, за всё.
Заканчивалась зима, снова наступил март. Как-то вечером я зашёл в «Мартинику» выпить кружку пива, и ко мне подсел незнакомец. Солидный мужчина с тростью. Закурив сигару, он спросил:
– Вы тот самый художник Виктор Мартынов?
Я удивился, что мной кто-то интересуется.
– Да, я. А что?
– Мне понравилась ваша фотовыставка в Москве. «Чёрное и белое». Я хочу купить все работы, которые там были. Какова их цена?
– Цена? – мне было трудно ответить на этот вопрос, все фотографии после выставки лежали мёртвым грузом в студии и ничего не стоили. – А вы сколько за них хотите заплатить?
– Я готов заплатить за всю коллекцию пятьдесят миллионов евро. Но при одном условии.
Я чуть не поперхнулся пивом, но виду не подал.
– Что за условие?
– Вы должны выполнить заказ. Портрет вашей жены. Обнажённой. Согласны?
Мне стало как-то не по себе. Может, мне это всё снится?
– Вы серьёзно?
– Совершенно серьёзно, – ответил он. – Если согласны, мой юрист свяжется с вами завтра. Деньги будут переведены на ваш счёт, как только вы выполните заказ.
– А могу я поинтересоваться, кто вы?
– Моё имя Генрих. Я богатый человек и хочу купить ваши работы. Вот и всё. Так что вы скажете?
– Я согласен, – сказал я, на самом деле не зная, что и думать.
– Хорошо. Как получите деньги, мой вам добрый совет: немедленно уезжайте отсюда. Есть у вас мечта, где бы вы хотели жить?
– Моя мечта это Италия.
– Ну вот, берите жену и уезжайте туда. И, кстати, напрасно вы так переживаете из-за той истории. Бывает, что у автомобиля сдох аккумулятор и его просто «прикуривают» от другого. Машина едет. Так и у вас произошло тогда. Не омрачайте своё счастье ненужными мыслями на этот счёт.
Он улыбнулся, и в его улыбке мне почудилась улыбка Марселя.
Мистика какая-то. Откуда ему всё про меня известно? Про портрет, который я так и не написал, хотя обещал Марине больше десяти лет назад. И почему в его европейском, совершенно не похожем на Марселя лице мне ни с того ни сего померещился тот чёрный парень?
Незнакомец ушёл, оставив меня в недоумениях. Я вышел покурить на улицу и размышлял об этом, выпуская дым в сумеречный воздух марта и глядя на грязные поникшие сугробы, на мрачные стволы деревьев, бледные и несчастные лица прохожих, собачье говно на оттаявшем асфальте… И мне в тот момент пришла мысль, что хорошо уехать отсюда именно в марте. Март – лучшее время, чтобы уехать навсегда и никогда не захотеть вернуться.