Придя домой, я спросил Марину:
– Хочешь, я напишу твой портрет?
Она стояла у плиты, варила борщ. И с усмешкой, не поворачиваясь ко мне, ответила:
– Чего это ты надумал? Хочу, конечно.
Я подошёл к ней, обнял её сзади и чистосердечно выложил всё про предложение таинственного незнакомца.
– Ясно, продать меня хочешь, – её задница легонько стукнула меня по проснувшемуся от прикосновения причинному месту.
– Очень выгодно продать. А ты не согласна?
Она бросила свой борщ и повернулась ко мне. Посмотрела серьёзно, глаза в глаза, а потом губы озарились улыбкой, и взгляд стал тёплым и будто немного смеющимся.
– Разве ты забыл? Ради тебя я согласна на всё.
– И в Италию со мной поедешь?
– Поеду. А когда?
– Желательно в марте. Если запомнить этот город мартовским, вот таким, какой он сейчас, то никогда не будешь ностальгировать по нему.
Так и вышло. Портрет Марины я написал за несколько дней. Вскоре на счёт поступили деньги. И даже когда я осознал, что это всё на самом деле, всё равно не мог поверить. Просто не укладывалось в голове, потому что так не бывает. Чтобы не портить свалившуюся на нас невесть откуда сказку, мы с Мариной, не откладывая, собрались и уехали в Италию. Сначала на время, а затем и навсегда.
Но я всё равно благодарен марту. В марте моя чёрная полоса жизни закончилась и началась белая. Хотя нет никаких полос. Есть просто жизнь. И она прекрасна, кто бы что ни говорил.
Все мы виноваты в преступлении, в великом преступлении не жить полной жизнью. Но потенциально все мы свободны.
Генри Миллер. «Сексус»
Странным – сырым, прелым, но прелестным духом пахнет весна. Как моклая земля, напитанная талым снегом. Как юный, дерзко бросающий тебе в лицо прохладную свежесть ветер. Как сверкающая под солнцем зелень молодой травы.
Как молодая женщина, готовая к любви. Как сумасшедше-пьяная мысль, вскружившая голову. Как слово «да», стремительно, точно фейерверк, распустившее в твоей душе бескрайнее море цветов.
Особенно для меня дороги три «да», которые сказала мне Жизнь. Они похожи на три апрельских неба: полнозвёздное ночью, безоблачно синее днём и туманное, таинственное, следующим утром…
Первое – моя жена, Ангелина. Или просто Лина. Родная и уютная – словно тихая ночь у домашнего очага. Все мои звёзды – это её звезды. Без неё не было бы ничего, потому что никакое семя не выживет, если не упадёт в добрую землю. Она стала для меня этой доброй землёй.
Второе – бывшая. Девушка из прошлого, как счастливый светлый день, постигший меня когда-то давно. Так давно, что уже кажется, будто это было и не со мной. Осталось только щемящее сердце послевкусие из счастья воспоминаний и горечи сожаления, что то время прожито мной так бездарно. Она ушла от меня, потому что я был дураком, не способным ценить любовь. Звали её Лера. Произношу это имя, и всплывает образ: бездонная синева глаз, глядящая на меня с укором… Прости, Лера, прости.