Я сказал:
– Я пришел со своим папой. Мой папа тоже писатель. И очень хороший. И он тоже будет здесь выступать.
Тут все захлопали. Так захлопали, что папа мог быть доволен. Как будто бы он уже стал писателем и уже выпустил пять книг. И тогда я добавил:
– А еще я очень люблю со своим папой гулять, и он может меня прокормить, и очень вкусно! И не только меня, но еще и Веру, и Костю!
Я посмотрел на папу, он сидел за столом с книгами и плакал, но пытался делать вид, что смеется.
Тогда тот, который про несчастье говорил, сказал:
– Как же ты прав, чудесный мальчик! А мы все литераторы – невротики, которые не могут не писать. Но, скажу вам, литература спасает от несчастья только частично. А помочь человеку может только другой человек. Ты, мальчик, прав. Пожалуй, я напишу про это рассказ.
– Напишите, – сказал я.
– Так чей же ты сын? – спросил дяденька с микрофоном.
– Это мой сын, – сказал папа и положил мне руку на плечо.
– Гордитесь сыном? Правильно! Очень приятно познакомиться! – сказал толстый писатель. И остальные тоже закивали и подошли пожать мне и папе руку.
Домой мы шли молча.
– Хочешь, пойдем в субботу в зоопарк? – вдруг спросил папа.
– Конечно, хочу, папа! – обрадовался, – а ты напишешь рассказ, как мы ходили в зоопарк? И вообще, ты же напишешь настоящую большую книгу, правда?
Папа улыбнулся, похлопал меня по плечу и достал телефон.