Они как будто не сомневаются в своем праве на заботу и любовь.
«Мам, отнеси это в мою комнату», – выдает мне в руки Данилыч банку с коллекцией крышек. Он не мучим сомнением «а не стыдно ли мне просить?».
«Мам, я хочу пить»; «Мам, я устала»; «Мам, я объелась»; «Мам, мне не нравится торт»; «Мам, у меня болят ноги ходить» – летят в меня градом репортажи с места событий.
И мой внутренний, застыженный в детстве ребенок, выросший каким-то образом в маму, хочет прокричать что-то из серии: «Ну попей, я-то тут при чем!»; «А вот не надо было столько есть, я говорила»; «Ну не ешь, кто заставляет»; «Ну и что ныть, домой-то все равно надо дойти».
Мне стыдно и за детскость детей. Суровый невидимый голос причитает: смотри, мамаша, у тебя растет слабак и нытик. Вдруг он таким и останется – слабым, зависимым, наивным, играющим, рассчитывающим на любовь и заботу, просящим, верящим.
Стыд просачивается через поколения, и вот уже мне хочется кнутом стыда вытравить ребенка из ребенка, чтобы он повзрослел.
Дети в нас – это наша витальность, смелость, воля к жизни, любопытство, игра, увлеченность, стремление к знаниям.
Дети в нас – это способность любить, мечтать, доверять, фантазировать, просить о помощи.
Мы все знаем это чувство – зов дороги, неизведанного, дальнего, будоражащего кровь, зов исследователей, смельчаков, отчаянных сорвиголов, зов детей в нас. Тех детей, которые любили первую девочку или мальчика так, что сердце заходилось, которые разбивали в первый раз окна и сердце, тех детей, которые клялись друзьям в верности кровью, которые мечтали вырасти и купить своей маме тысячу стиральных машинок, чтобы эти теплые родные руки не были заняты стиркой, а почаще касались макушки, детей, полных смелости, любви, честности, доверия.
Но ребенку не выжить во взрослом мире, ему нужен заботливый и поддерживающий взрослый. И, наращивая кольца лет, мы наращиваем такого взрослого в себе, сохраняя ребенка в сердцевине.
Или не сохраняя.
«Ты что, дурак?»; «Ты что, подумать не мог?»; «Ты что, как маленький!»; «О чем ты думал?»; «Вот раззява»; «Когда ты уже вырастешь!»; «Вот молодец, совсем как взрослый!»; «Фу, что ты как ребенок»…
Но «ребенок» внутри нас – это тот источник смелости, любви, чистых, ярких чувств и идеалов, которые будут питать нас всю жизнь и которые наш же здоровый взрослый может оберегать.
Требовать от ребенка не быть ребенком – требование смерти. Люди, стыдящиеся детскости, – ходящие кладбища детей внутри. Их можно легко узнать по их старым знакомым песням:
«О чем она думала, когда замуж выходила?»;