— Вот видишь… Даже ты о ней ни фига не знаешь. И вообще, никто про баб ничего не знает… — Они чокаются, пьют и доливают. — Ты знаешь, что я тебе скажу, Кузьма… Ну пусть меня Лизавета бортанула… Мы же не питекантропы… Сколько людей разбегаются… И сохраняют человеческие отношения… Бывает?
— Бывает. Но это не мой случай.
— Будет — мой! Скажу больше… Я был не прав… Из Лизки выйдет потрясающая градоначальница. А почему? Моя школа… Я из нее сделал такую персону! Такого масштаба! О-го-го! А главное, ее столько молотило, что она любого битого как родного понимает. А это не каждому дано, не каждому… Так что пусть она идет… В жизнь! Даже без меня… Я не против…
— Ну, ты человек, Семен! — уважительно заключает Чич.
— А куда денешься?
— А как же… Марго?
— Ха! Я ее слишком хорошо знаю. Она у меня завтра же пробкой вылетит!
— Выгонишь?
— Сама уйдет. И я знаю от чего. Вот завтра вернется из Питера… И ты увидишь!
…Подъехав к воротам летней резиденции Туманских на открытой иномарке, груженной покупками, Марго Монастырская долго и безуспешно сигналит, пока из проходной не выскакивает охранник.
— Вы что тут, заснули, Витя?
— А Семен Семеныч вас давно ждет. Ну и как там Ленинград?
— «Аврора» на месте, не беспокойся.
Въехав на территорию и оставив машину у гаражей, Монастырская направляется к дому с покупками, но тангообразная музыка заставляет ее обернуться, вглядеться недоуменно и, оставив покупки на дорожке, направиться в сторону музыки.
Где она ошалело всматривается в некое действо, происходящее на прогретой солнцем лужайке.
Миловидная, отдаленно похожая на некую Л. Туманскую-Басаргину, моего возраста и близкого телосложения, дева ясная, в алом купальнике из одних шнурочков и веревочек, с нацепленным на крутом бедре номером «6», танцует под магнитофонное радиотанго перед разлегшимся в кресле Туманским, рядом с которым сидит напряженная агентесса с альбомом в руках. За их спинами у столика с напитками работает шейкером Цой, готовя коктейли. Туманский, в белой панаме, бермудах и яркой рубахе-распахайке, очень серьезен.
— Стоп, шестая… Я подумаю. Что-то тут не так… в движении. Не та динамика.
Дева молча и невозмутимо удаляется за автофургончик, стоящий поодаль.
— Может быть, музыку сменить, господин Туманский?
— Нет. Мы с нею когда-то в ресторане гостиницы «Украина» нарвались на дегустацию украинских блюд. И танцевали. И нам дали первый приз… за лучшее танго… Борщ с папмпушками… и вареники… с вишнями… Танго… Только танго…
— Вы привереда, Семен Семеныч. Я вам представила видео всех перспективных девочек. Вы потребовали — вживую. Пожалуйста. Но надо же на ком-то останавливаться.